Voici donc mon quatrième roman, du moins le début, car je suis encore en train de l'écrire. (C'est pour te prouver que Harry Mann travaille.) Les trois premiers chapitres se lisent en vingt minutes. Ingrédients : Los Angeles, 2029, un septuple meurtre, une disparition, un flic noir, d'autres flics, une journaliste bien foutue, la pluie, les médias, les téléphones portables, Dieu et le diable. Penses-tu que j'écrive un roman sérieux ? Suis-je sérieuse, au fait ? Les hommes sont sérieux ; le monde est sérieux ; ai-je besoin de te dire que nous n'avons pas besoin de l'être, toi et moi ?
Noël dans seize heures. Des agents de la Scientifique, du B.P.D. et de la Criminelle font le va-et-vient entre la cuisine et les autres pièces du pavillon. Klingon est assis à la table de la cuisine, la tête posée sur ses bras croisés, di Vaio se tient debout à côté du macchabée, le rouleau de papier essuie-tout à la main et échangeant deux mots avec l’adjoint du procureur, et le chinois se penche au-dessus de l’évier et prélève mon ADN sur le goulot des bidons de lait. Ils ont perdu leurs illusions, et ils ont accepté qu’ils ne pouvaient pas changer le cours des choses, et ils se sont résignés à la victoire du mal sur le bien. J’ai une autre idée qu’eux, car j’ai gardé la foi, et je me dis que s’il y a une chance pour qu’on la retrouve.
— Vous devriez jeter un œil aux polaroïds, je suggère à di Vaio.
— Mh ?
— Celui de la famille au grand complet.
— Mh, fait-il quand il s’est approché du frigo, et en passant son doigt sur le mauvais polaroïd. (On y voit les tueurs immobiles, le preneur de clichés excepté, posant avec l’une de leurs victimes, celle qui gît dans l’escalier.) Z’avez raison, Eugene. Un miroir, ça. Et si ce n’est pas une caméra dans le reflet… il y a aussi un pied, un projecteur, et la canne du preneur de son… tout le matos pour… par la Madonne ! Faut le voir pour le croire ! (Il se redresse d’un coup, piqué par un scorpion.) Ils filmaient ??? s’étrangle-t-il.
Contrairement à ce qu’on croit généralement dans les bureaux de l’Hôtel Central, Umberto di Vaio ne dut pas sa promotion à sa monstrueuse capacité de déduction, mais bien à son puritanisme, son sens politique et son obstination, tel le lézard chuckwalla qui se gonfle d’air et se protège de ses ennemis en se coinçant dans une fente de rocher. Pour l’en retirer, il faut l’embrocher.
— Peut-être bien qu’ils tournaient un snuff, propose Krueger, qui est revenu entre temps.
— Si c’est un snuff, se reprend di Vaio, ils vont le mettre sur le marché. (Il pense aux implications.) C’est pas vrai !
Puis il retourne à la pêche aux indices en revenant coller son nez sur les polaroïds, puisqu’un indice peut aussi bien en amener un autre.
— Celui de la famille, je lui rappelle.
— Chercherez les snuffers connus de nos services, marmonne-t-il.
— Ben voyons, dis-je en levant les bras. C’est cousu de fil blanc, vous ne trouvez pas ?
— Ont fait une erreur en prenant le miroir. Des imbéciles. Une piste, ça.
— Ils nous balladent.
— M’en cogne. Un snuff, ça vaut mieux. Les électeurs comprennent. En regardent eux-mêmes. Vaut mieux ça que de pas savoir pourquoi ils ont fait ça.
— Vous les sous-estimez, dis-je.
— Vous en avez déjà vus ? demande Krueger, dont les mots se bousculent tant il a hâte de nous dire ce qu’il a sur le cœur. Je suis déjà allé une paire de fois sur des sites trashs. Il mettent en ligne tout ce qu’ils peuvent pas diffuser à la TV, des trucs vraiment…
— Ne faudrait-il pas envisager qu’ils aient fait exprès de nous mettre sur une piste avant de nous lancer dessus tête baissée ?
— Des trucs vraiment crades, poursuit Krueger. C’est présenté par…
— Justement, c’est parce c’est vous qui le dites que je ne l’envisage même pas, Eugene. Combien de corps dans la maison ?
— Six, je réponds.
— C’est cette présentatrice, vous savez…? la petite asiate de la Rank 40…
— Confirmez, Krueger ?
— Affirmatif, se raidit-il.
Di Vaio se redresse alors, mais en nous tournant toujours le dos.
— Z’avez fouillé partout ?
— Ouais.
— Jardin ? Garage ? Cave ?
— Ouais.
— Sous les lits aussi ?
Il marque une pause, avant d’annoncer :
— En manque un, alors.
Klingon sursaute, et la lampe fluorescente du chinois se braque sur di Vaio. (C’est bon, il a trouvé.)
— Compte sept Punditz devant le nichon sacré, là, dit-il en désignant l’un des polaroïds de vacances. Devrait y avoir sept cadavres. En manque un. Z’allez me retrouver lequel… Où est-ce que vous allez, Eugene ? Quelque chose à faire ? Cinq minutes, c’est trop pour vous ?
Krueger, qui s’est penché sur les photos, dit :
— C’est la grande sœur.
— C’est la fille au pair, je corrige. Sa chambre est vide là-haut, mais elle y a dormi cette nuit : les draps du lit étaient encore tièdes quand je suis allé voir.
— Pourquoi ne l’avez pas dit avant ? bronche di Vaio. Faut vous faire un chèque ? (Mon sang est à la bonne température pour y tremper des spaghettis.) Ce qui vous fait dire que c’est la fille au pair ?
— Le flair.
— Je comprends, dit-il en se tournant vers Krueger : croyez pas ceux qui disent que Sherlock Holmes est mort.
— Sur la table de chevet, dis-je, j’ai trouvé une lettre écrite de sa main. Elle a dû la commencer hier soir juste avant de se coucher.
— L’avez lue ?
— Ouais. Elle confie à sa mère qu’elle apprécie d’être fille au pair « chez des gens qui portent le Seigneur dans leur cœur ».
L’expression m’arrache les lèvres. Di Vaio m’examine un moment, avant de snaper des doigts.
— Klingon, la lettre !
Klingon soulève la tête, l’air désespéré. Puis il se lève de table. (Chez les flics aussi, on valorise les déchets.)
— Z’avez peut-être même son nom ? poursuit di Vaio quand Klingon est sorti.
— Ouais. (Je sors la lettre.) C’est signé : (ŸÁΩ#$?).
Ne me lâchant pas des yeux, di Vaio lève le doigt.
— Krueger…
— Boss ?
— Appelez l’Immigration, l’État Civil, la Direction du Travail… veut savoir qui est cette (ŸÁΩ#$?). (Il me regarde avec des yeux terribles de gecko fascié, un lézard de huit centimètres de long.) Et rappelez Klingon…
Krueger s’empare de son téléphone portable et s’éloigne de quelques mètres pour passer des coups de téléphone, nous laissant, di Vaio et moi, en tête-à-tête.
— L’adjoint du procureur voudrait savoir si z’avez encore quelque chose à nous dire, sergent-détective Hang.
— Posez-moi des questions ?
Aux dernières élections municipales, les choses avaient été fixées d’avance, Jones héritait de la mairie pour un an, Maroto héritait de la police, j’héritais de la section, au lieu de quoi, Ortiz, Nakajima et le sous-lieutenant di Vaio nous étaient respectivement passés dessus et avaient obtenu leur promotion éclair. Il faut croire que contrairement à eux, nous avions la foi, Dieu et les médias en moins. Mais peu m’importe, parce qu’il n’est pas trop tard pour moucher ces enfants de putains.
— Excusez-moi, messieurs, dit-il à ses interlocuteurs. Vous reprendrai dès que j’aurai parlé à un de mes hommes. (Il appuie sur une touche de son téléphone mobile, et il se penche vers moi pour que le chinois n’entende pas.) ’coutez-moi bien. Supposons que vous reteniez des informations dans l’intention, sais pas, moi, de chevaucher seul, fait-il d’une voix sourde, pour, mettons, attirer l’attention des médias sur vous ? Vous saque, moi. Mais c’est une simple supposition ? (Je ricane, ce qui lui fait hocher la tête.) Deux ans que vous êtes là, Eugene, soupire-t-il, et vous aime toujours pas. Sais pas pourquoi.
— Quand vous aurez fini, monsieur, je pourrais peut-être vous montrer la fille sur le polaroïd ?
— Jouez pas au plus fin avec moi. M’avez bien compris. Cherchez pas à me dauber. M’arriverez jamais à la cheville, capisce ? Z’êtes trop violent, Eugene. Beaucoup trop.
Il s’approche néanmoins du frigo pour voir ce que je lui montre.
— Par élimination, je dirais que c’est celle-ci.
— Hm, dit-il en prenant délicatement la photo par les bords. Excusez-moi, monsieur l’adjoint du procureur, messieurs, fait-il en rouvrant le canal de ses interlocuteurs. L’agent Hang était en train d’identifier la jeune femme qui a disparu. Curieux… son visage est flou par rapport aux autres. Plus âgée que les enfants Punditz, en tout cas. Peau plus claire.
— C’est une aryenne, en effet, dis-je.
— Qu’est-ce que vous racontez ?
— Les dravidiens ont la peau foncée, comme les Punditz ; pas elle. Ouais, c’est bien une aryenne. (Une goutte de sueur se débusque des cheveux gominés de di Vaio.) Et elle était enceinte au moment de la photo, je poursuis implacablement. Vous voyez l’arrondi de son ventre ? la poitrine lourde ?
— Vous vous la racontez avec moi, Eugene ?
Je sors de ma poche mon flacon de gélules-embryons et m’en jette une dans la bouche. (Omnithérapie à base de cellules-souches embryonnaires.) Le chinois nous écoute.
— Mais je suis sûr qu’elle n’a pas encore accouché. Il y a bien un petit lit en bois dans sa chambre, mais pas de matelas dedans. Son bébé est peut-être né à l’hôpital à cause d’une complication de santé, mais penser que la mère aurait accepté d’être séparée de son petit me parait tiré par les cheveux, je trouve. D’autre part, le bébé n’est pas né sous X, sinon il n’y aurait pas de petit lit en bois dans la chambre. Alors, sachant que les dernières vacances scolaires datent de plus d’un mois, j’en conclus que la fille est sur le point d’accoucher. (Klingon revient s’asseoir, l’air fatigué.) Par contre, pour madame Punditz, c’est fait. Elle était grosse quand ses assassins l’ont coupée en deux : j’ai vu les restes du placenta parmi les entrailles, ainsi qu’un petit cadavre dans le congélateur.
Di Vaio et le chinois me contemplent, à croire que c’est la première fois qu’ils entendent un nègre parler, comme dans le même temps Krueger se retourne pour nous annoncer :
— Il y a une Indira Nerjee à New Calcutta, 144 South Çiva Street, mère de huit enfants, dont une (ŸÁΩ#$?), dix-huit ans, déclarée depuis le mois d’avril comme fille au pair chez Punditz, George, 1777 West Main Street. J’ai envoyé une patrouille là-bas… (Il suspend sa phrase en découvrant la mine déconfite de ses collègues.) Quoi ? s’enquiert-il.
— Jetez un œil, vous verrez, dis-je à di Vaio, lequel s’approche du réfrigérateur-congélateur pour en tirer la porte.
— Oooh ! font-ils, tous, même Klingon.
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