Voici donc LA SUITE de mon quatrième roman, que je suis toujours en train d'écrire. Les chapitres 4 à 6 se lisent en vingt minutes, où l’on voit Eugene quitter la scène de crime et commencer sa propre enquête.
Resté seul avec le chinois, qui baisse immédiatement les yeux quand il croise les miens, je défourraille tout de suite mon téléphone mobile. J’ai reçu un script de Dixie :
je fais route vers Alambra
où est-ce que t’es ?
Je la rappelle sur-le-champ :
— Dix ?
« Qui croyais-tu appeler ? fait-elle ; ta sœur ?
— Ben ouais ; j’ai encore fait un faux numéro.
« Allez, accouche ! Je roule à tombeau ouvert sur la 101, et si ça continue, je vais me viander. Qu’est-ce qui se passe ?
— Ce n’était pas celle qu’on croyait, voilà ce qui se passe.
Un silence, durant lequel j’entends le feulement de sa Ford Typhoon et le rock mexicanos qu’elle écoute tout le temps.
— Est-ce que t’es cool, Dix ? je lui demande.
Nouveau silence.
« Va te faire foutre, espèce de connard.
— O.k. ; je préfère ça. T’es de retour ?
« Ouais. Avant que j’oublie, je viens de lui parler. Il te fait dire qu’il te reste peu de temps pour sauver son Noël.
— T’as mis la dinde au four, j’espère ?
« Je te pisse dans le nez, dit-elle avant de couper la communication.
Je jette un œil à la Vierge en rouge sur le mur de la cuisine, en me demandant à haute voix où diable se trouve (ŸÁΩ#$?), et ce que je ferai lorsque je l’aurais retrouvée.
— Quoi ? s’enquiert le chinois.
— Ta gueule, toi.
Je n’entends pas ce qu’il me rétorque dans sa langue à la mords-moi-le-zob, et en sortant de la cuisine, je croise deux flics tenant un sac à fermeture éclair et des radio-fiches pour emballer et étiqueter George Punditz après décrochage. Dans le hall, et avant de me faire jour, j’écoute un message échoué sur la boîte vocale de mon numéro bis : « Mon frère ou ma sœuuur, chante une chorale… Tu as le temps de sauver ton âââme… (Le pare-feu du GSM ne bloque pas tous les appels.) N’aie pas, oh, n’aie pas peuuur… si Seigneur-Jésus te réclaaame… (Refrain…) Nous sooommes… l’Église du Septième Sceau… Et nouuus… »
Il est 08:35:21 AM à ma montre, fuseau horaire des États-Unis-Pacifique. À l’extérieur, il fait jour, le ciel est rose et gris, et le smog photochimique étouffe L.A., et le soleil d’été qui darde ses flammes sur le couvercle de la marmite menace de tous nous faire griller le cerveau avant ce soir. (Ils prévoient de la pluie.) Un hélicoptère du L.A.P.D. survole la zone dans un vrombissement proche, des dizaines de curieux se pressent devant le pavillon et de l’autre côté de la rue, et il y en a des dizaines qui arrivent du haut de la rue et du bas de la rue. Les flics régulent tant bien que mal la scène de crime, des renforts arrivent en voiture, et parmi eux une myriade de journalistes qui cherchent à savoir, et les télévisions sont là elles aussi : Sky News, Bloomberg, CNN, venues avec leur camion-émetteur, leur antenne parabolique et leur tête connue qui donne son speech le micro à la main et en face de la caméra. Il règne une sacrée pagaille autour du 1777 West Main Street.
Puis je chausse mes lunettes de soleil, et enfile mon masque filtrant en l’ajustant devant ma bouche.
Di Vaio m’a intimé l’ordre de rentrer chez moi, or m’imaginant déjà là-bas, dans mon minuscule appartement vide, aussi vide qu’une vie peut l’être si on n’y prend pas garde, je ramasse un coup au creux de l’estomac. J’étais boxeur pro avant, et un bon champion. Cela a duré sept ans. Beaucoup de combats, beaucoup de victoires, et mes fans scandaient mon nom de ring, et mes adversaires n’avaient jamais à m’attendre, jusqu’à ce que Mike Khassam ne m’étende ce fameux jour, et ne poireaute dix secondes avant de lever les poings bien haut. Le soir où il m’a pris le titre, sept ans après ma première victoire dans le circuit pro, à la douzième reprise, oui, il m’a envoyé au sol d’un uppercut du droit, ç’aurait pu être une pale d’hélicoptère, pour la différence que cela faisait. (Depuis, j’ai des maux de tête.)
Je marche jusqu’au ruban bleu et blanc des Police Angels, passe dessous, et me fraie un passage en brusquant les badauds, les journalistes et les voisins vêtus de leur pyjama et qui filment le pavillon en brandissant des téléphones mobiles. Aucun de ces crapauds de merde ne bronche dans la bousculade que je crée, et je les hais pour cela. En marge de l’attroupement, je remarque un type en robe d’hébreu qui déblatère à qui veut l’entendre, soit un bon quart des badauds maintenant, que notre chère ville est devenue un antre de démons, repaire de tout esprit impur, repaire de tout oiseau impur, repaire de toute bête impure et détestable. Car toutes les nations ont bu le vin de sa prostitution furieuse. Les rois de la terre, avec elle, se sont livrés à la débauche, et les commerçants de la terre ont fait fortune grâce à son luxe démesuré… ai-je le temps de comprendre avant d’obstruer définitivement mes oreilles à ses objurgations. (Apocalypse, troisième parole sur Babylone.)
Arrivé à ma voiture, une Lexus Rangoon modèle 2024 de couleur noire, je m’asseois au volant et démarre la clim.
Bonjour, Eugene, susurre la voix sensuelle de l’ordinateur de bord. (Ils n’avaient pas la voix de Michele Arellanosa en téléchargement, aussi avais-je longtemps hésité en second choix entre Mae Chau et Lylian Groombridge, avant d’opter finalement pour la soprano.) Éthylotest o.k., ajoute-t-elle ensuite. Électronique o.k. Pression des pneus o.k. Pression de l’huile o.k. Niveau d’eau o.k. Freins o.k. Lisibilité du M.A.S. correct. Remplissage du réservoir de moitié. Pression de l’air : neuf cent quatre-vingt-dix-hectopascals ; en baisse. Hygrométrie : quatre-vingt deux pour cent. Température extérieure : quatre-vingt degrés Fahrenheit. Température climatisée intérieure : soixante-huit…
— Merci, Mae. Quelle est la prévision météorologique pour la zone Alhambra dans les douze heures ?
De rien, Eugene. Temps couvert, assez pluvieux, se dégradant par l’ouest dans la journée, pour devenir mauvais à très mauvais. Bourrasques, pluies, orages à…
— O.k. (Elle règle les niveaux de liquide, elle répare les pannes bénignes, elle évite l’erreur humaine, elle surveille mon état de santé, elle met à jour le GPS toutes les deux minutes, elle s’abonne à une multitude de sites pertinents, elle réserve pour moi dans les salles de concert, elle me passe n’importe quel morceau de métal dans les enceintes, et elle peut se piloter toute seule, et elle apprend à parler grâce à un logiciel d’auto-apprentissage, et elle m’appelle Eugene. Elle aurait pu savoir faire les pipes aussi, mais c’était une option bien trop chère.) Merci, et fin de conversation, dis-je.
De rien, Eugene. N’oublie pas de brancher ta ceinture avant le départ ; ceinture magnétique branchée, cinquante pour cent de chance en plus de survivre à un crash.
J’avale un antispasmodique musculotrope, vérifie les radiations sur le compteur CEM de mon portable (saturation), et appelle Herminia, mais elle ne répond pas, et je me souviens qu’elle doit être dans son avion à l’heure qu’il est. Puis j’appelle Dmitri sur son portable. Je n’obtiens d’abord pas de réponse, jusqu’à ce qu’une voix me suggère de lui laisser un message, si je le désire. (S’il a changé de portable, il ne m’a pas prévenu.) Puis j’essaie son bureau, pour entendre sa secrétaire gynoïde m’annoncer de sa voix de peep-show synthétique qu’il ne s’est pas présenté au bureau ce matin. (Je laisse là aussi un message.) Puis j’ai sa femme en ligne, qui me demande si j’ai des nouvelles de son mari, parce qu’elle s’inquiète, parce qu’il n’est pas rentré de toute la nuit, et parce qu’elle n’arrive pas non plus à le joindre sur son téléphone mobile.
« Qu’est-ce que je dois faire ?
— Ne t’inquiète pas. Il n’y a pas de réseau là où il est, ou bien sa batterie est déchargée. Je vais dépêcher une patrouille au bureau au cas où il aurait laissé un agenda, une note, ou un indice qui nous permettrait d’apprendre l’endroit où il se trouve.
« Merci, Eu…
— Pas de nom…
« Pardon.
— Ça va aller ?
« Oui. Oui.
— Tu veux que j’envoie quelqu’un pour te tenir compagnie ?
« Ça va aller, je t’assure. Merci.
— Je m’occupe de tout. Appelle ma copine mexicaine dès qu’il est rentré à la maison. Tu vois de qui je veux parler ?
— Oui.
— T’as son numéro ?
Quand elle a raccroché, j’appelle le Central afin qu’une patrouille se rende immédiatement au bureau, tout en songeant que le faux rapport que je vais écrire pour justifier cette dépense publique ne tiendra pas cinq minutes. Puis j’essaie de joindre les autres, sans succès.
J’appelle ensuite le South Gate Hospital, où Ryker réalise des progrès époustouflants sous assistance respiratoire, multiperfusé, et tout le tremblement. Il conduisait sur Valley quand je me suis aperçu que Weitherwax avait laissé allumé son cellulaire. Ryker s’est retrouvé avec un stun gun braqué sur la tempe, en conséquence de quoi il avait donné un furieux coup de volant qui nous avait fait sauter la glissière de sécurité et envoyer tout au fond du Sepulveda Cañyon après beaucoup de rebonds. Je ne pense pas avoir été aussi salement ébranlé depuis ce fameux combat où j’ai fini en léchant le ring d’une langue de trente centimètres. Weitherwax tué sur le coup, Ryker dans les fraises, la Toyota pliée en quatre (une voiture qui ne méritait que cela au demeurant) et moi-même, groggy comme un ours tombé d’un iceberg jusqu’à l’arrivée des secours.
L’infirmière m’annonce d’une voix nasillarde que le sous-lieutenant Ryker n’a pas donné d’autre signe de vie qu’un poul en vert anis sur un écran de télé. Son électroencéphalogramme est aussi excitant qu’un documentaire animalier, parait-il.
Je me renfonce dans mon siège. Qu’est-ce que je fais, moi, maintenant qu’ils se sont tous mis en indisponibilité sur le réseau, ou qu’ils sont tous rentrés en enfer, au choix ? Pour commencer, je vais attendre de savoir si l’E-Police a des biscuits pour nous. Ensuite, je vais regarder la télé confortablement installé dans ma voiture. Enfin je penserai à me jeter un petit déjeuner derrière le col de ma chemisette. J’ai besoin de réfléchir avant d’agir.
Où est (ŸÁΩ#$?) ? — Je ne sais pas.
A-t-elle accouché à l’heure qu’il est ? — Je ne sais pas.
A-t-elle été enlevée ? — Oui, car sans camouflage, l’E-Police l’aurait déjà repérée par visiomorphing.
Qui sont ceux qui l’ont enlevée ? — Je ne sais pas.
Comment s’y sont-ils pris pour l’enlever ? — Je ne sais pas.
Pourquoi l’ont-ils enlevée ? — Parce qu’ils voulaient lui soutirer le bébé.
Se cachent-ils pour attendre ou parce qu’ils ont peur ? — Ces hommes n’ont pas peur.
Où se cachent-ils ? — Je ne sais pas. Ils n’ont pas quitté la ville. Si passer entre les mailles de l’E-Police est de l’ordre du possible, échapper aux yeux et aux oreilles de cinq cents millions d’américains affranchis par les médias est impossible, surtout si l’on a avec soi une jeune fille enceinte. (La délation légale est la prochaine étape dans l’évolution de la police.)
Ont-ils un rapport avec la fondation de la Nouvelle Jérusalem dans le Nevada ? Ont-ils été séduits par les appâts de la Nouvelle Jérusalem ? Ont-ils tenté à ce jour de rejoindre la Nouvelle Jérusalem ? — Je ne sais pas.
Malgré mes difficultés pour y voir clair, je ne veux pas de renforts, aussi bien que personne n’a jamais dit que les résultats tombaient tout cuit dans la bouche, et j’irai au bout de la mission, quitte à semer la mort et la destruction. Je n’ai pas vraiment le choix. Quant à savoir si je me trouve dans le bon ou dans le mauvais camp, c’est simple : je ne cherche pas à savoir.
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