Voici donc LA SUITE de mon quatrième roman, que je suis toujours en train d'écrire. Les chapitres 4 à 6 se lisent en vingt minutes, où l’on voit Eugene quitter la scène de crime et commencer sa propre enquête.
Une silhouette se détache du pavillon voisin de celui des Punditz, m’aperçoit, et puis s’approche nonchalamment. Sans plus bouger qu’une huître, absorbé dans la contemplation d’un di Vaio en train de faire sa déclaration aux journalistes ici-devant, j’appuie sur le bouton de descente de ma vitre, mais Krueger, ignorant mon geste, contourne ma voiture et ouvre la portière côté passager. Sans perdre le fil de sa conversation au téléphone, il balance ensuite mon casque à l’arrière, s’asseoit à côté de moi, et rigole à pare-brise fendre.
— C’est ballot… ouais… ouais… ouais.
Bienvenue, agent Krueger ; vous êtes entre de bonnes mains. Sécurité o.k. Éthylotest o.k. Véhicule couvert par la police d’assurance numéro 54-155468819623868. N’oubliez pas de brancher votre ceinture avant le départ ; ceinture magnétique branchée, cinquante pour cent de chance en plus de survivre à un crash.
Je remonte ma vitre, qui va dans l’air chaud de L.A. comme dans du beurre, et quand elle a fini, Krueger range son cellulaire en poussant un grand soupir réjoui.
— Qu’est-ce que t’as à me regarder comme ça ? je demande, de mauvaise humeur.
— Tout le monde a rien vu, rien entendu, dit-il en faisant bouger son masque antipollution.
Les maisons du côté impaire sont séparées seulement par un étroit chemin en béton, mais il ne faut pas se leurrer, malgré la proximité, l’insonorisation des murs et le double-vitrage des fenêtres peuvent étouffer toutes sortes de bruits, même des vrombissements de tronçonneuse.
— Quoi d’autre ?
— Tu veux un scoop ? L’E-Police se démène, mais d’après le médiateur, il ne faut pas s’attendre à ce qu’ils résolvent l’affaire pour nous. Ils n’ont rien pour l’instant. Encore mieux, aux VCU, ils ne peuvent pas nous livrer les enregistrements vidéos de cette nuit parce qu’ils ne les ont plus. (À L.A., soixante-cinq pour cent des rues sont équipées de vidéocaméras, dont West Main Street.) Paraît-il que quelqu’un s’est présenté là-bas en personne, et les aurait soulagés de plusieurs gigaoctets de vidéos.
— Concernant précisément West Main Street ?
Il acquiesce.
— C’est arrivé de bonne heure, ce matin. En fait, une demi-heure avant qu’on ne les appelle.
— Flic ?
— Apparemment. J’ai demandé le numéro d’immatriculation pour confirmation, or ils ne peuvent pas nous le donner à cause d’un cadenas administratif niveau cinq posé dessus. Mais ça ne peut être qu’un flic.
— Il avait un mandat ?
— En bonne et due forme. Pareil, j’ai contacté les mandats d’urgence pour qu’ils me donnent le numéro d’immatriculation auquel celui-ci a été établi, ce qu’ils ne peuvent pas faire non plus : le niveau cinq est omniservices.
Je réfléchis.
— F.B.I. ?
— Bof.
— N.S.A. ?
— Ce n’est pas moi qui l’ai dit… J’attends la vidéo des VCU. Di Vaio et l’adjoint du procureur donnent des coups de téléphone en ce moment. Ça va leur prendre plusieurs heures pour ôter ce fichu cadenas, tu crois pas ? (J’ai calculé, et j’ai parié sur trois heures.) Hé, dit-il en regardant mon profil, tu sais que t’as vraiment une tête de déterré, mon pote ?
— Migraine.
— C’est ballot. T’as une idée de qui a fait le coup ?
— Bien sûr.
— Et c’est ?
— Des fantômes. Vous avez consulté le va-et-vient à la porte-cage.
— Quoi, le “va-et-vient” ?
— Je l’ai trouvée ouverte en arrivant sur les lieux, ce qui signifie que les Punditz ont ouvert à leurs agresseurs. La porte est munie d’un récepteur RFID et d’une connexion au réseau. Par conséquent, dans tous les cas elle a reconnu les agresseurs avant son déverrouillage.
— Ah bon ?
— S’il s’agissait d’un membre de la famille, d’amis ou de collègues, la porte les a identifiés grâce à leur téléphone portable. S’il s’agissait de flics, ils devaient obligatoirement avoir un mandat électronique.
— Des flics ?
— Par exemple. Le Recensement n’intervient pas la nuit. L’Immigration, les services judiciaires et les Douanes sous-traitent par la police. En revanche la sécurité civile et les pompiers, eux, se font reconnaître à l’aide d’un badge électronique. Dans tous les cas, il doit subsister une trace du va-et-vient dans les fichiers de la société qui a installé la porte.
— Putain ! Toutes ces merdes électroniques, je n’y comprendrai jamais rien. (Technophobie.) O.k. ; je vais vérifier ça. (Il va pour sortir, mais il se ravise vite.) Sérieusement, il faut que tu vois ta tête, tu ficherais les jetons à ton médecin généraliste. Une petite ligne pour te remettre ?
— O.k.
Il lâche le bouton de la portière et sort un sachet de la poche extérieure de sa chemisette et tend le bras afin d’égaliser deux rails de Schmeck sur le tableau de bord. Je débranche Mae avant qu’elle ne voit cela.
— T’as vu le match, hier ?
— À la télé, je m’entends répondre.
— À mon avis, ils ont soulevé le meilleur runningback de la saison. (Il secoue la tête.) Qui est-ce que tu reluques comme ça ? il me demande ensuite.
— Une des journalistes, je réponds.
— Laquelle ?
— La gosse ; cheveux noirs.
— Pas mal. Pas mal du tout. Coréenne, non ? Hé ! Ce n’est pas… ?
— Non, ce n’est pas elle ; mais elle lui ressemble drôlement.
— En piste, mon petit Eugene.
Je prends le tronçon de la paille KFC qu’il me tend, baisse un peu mon masque et me penche en avant pour aller à la chasse au dragon.
— À nous les étoiles ! s’écrie-t-il avant d’en faire autant sur la plus grosse des deux lignes.
J’éternue sauvagement, et me pince le nez, ce qui fait beugler Krueger de joie.
— Qu’est-ce que tu m’as donné ? du talc ???
— J’ai dû me tromper de sachet, fait-il en rigolant. (Je ne supporte pas ce lourdaud.) Attends… celui-là, c’est le bon.
Je me mouche dans mes doigts, mais impossible d’expulser cette merde.
— Ce n’est pas charitable de ta part, je gronde. T’as de la chance qu’on soit dans ma caisse, parce que ça salirait mes housses si je te cassais ici ta sale tête de nazi.
— Un type a essayé de me cogner une fois, dit-il en me fixant.
— Ouais ?
— Ouais.
— Il suffirait qu’un autre s’y mette, je grogne.
— On peut sortir de sa voiture, s’il préfère.
On se mesure du regard un moment, avant de chacun ouvrir sa portière et de surgir dans l’air étouffant de la rue. Je fais le tour de la voiture, mais il évite mon direct en rejetant la tête de côté, et il attrape posément mon bras. Je me laisse faire, qu’il croit qu’il a les muscles, qu’il continue de se sentir supérieur aux autres, et dans la seconde, je finis courbé en deux au-dessus de mon propre capot, immobilisé par une clef de bras, grimaçant.
— T’es qu’un trou du cul, Eugene, il me susurre à l’oreille. Exactement comme di Vaio.
Lequel di Vaio, qui nous a vu de là où il se trouvait, aboie un nom au vu et au su des journalistes qui tournent donc tous des yeux intéressés dans notre direction. Je leur souris de toutes mes dents, tordu comme je suis, la joue contre la tôle noire.
— Deine Mutter erwartet dich, dis-je.
Krueger me relâche, et, en s’éloignant à reculons, tend deux doigts vers moi, et fait le geste de me tirer dessus.
— Je ne parle pas allemand, mon pote.
— Moi non plus, qu’est-ce que tu crois.
Mon cellulaire branle là-dessus, et comme je rentre dans la Lexus pour rebrancher Mae, le visage d’une Mex apparaît en surimpression sur le pare-brise.
« Où est-ce que t’es, hijo de puta ?
— Sur Pluton, où est-ce que tu crois ? fais-je en me massant le coude.
« Sans déconner ! braille-t-elle.
J’enlève mon oreillette pour m’éviter un torrent d’obsénités.
— Main Street, au 1773, dis-je quand elle a fini ; je n’ai pas bougé.
« C’est où ? Je crois que j’ai raté l’embranchement. Merde, je ne retrouve pas la rue !
— Attends, que je te repère. (Des numéros électroniques se déplacent sur mon pare-brise. Quand j’ai trouvé le sien, je zoome dessus et le marque en rouge.) Tourne à droite dans Poplar. Tu rattraperas Main Street en tournant au drive-in du Nacho’s. Et t’es assez près, chérie, tu peux reconnecter ton GPS.
« Je t’emmerde.
Krueger revient vers moi en se rigolant comme un semi-remorque. Je ressors aussi sec de la voiture, mais il n’a pas l’air de vouloir continuer.
— Le boss s’pose des questions, dit-il : « Ce qu’il fait encore là, Eugene ? Lui avait dit de rentrer chez lui ! »
— Dis-lui d’arrêter la bouteille pour commencer.
— C’est vrai ? Je peux ? se marre-t-il.
— Milder Jesus, Herrscher Du.
— Je t’ai dit que je ne parlais pas allemand, dit-il en perdant soudain le sourire.
— Schenk den Toten ew’ge Ruh. Amen.
— Arrête ça.
Je remonte en voiture.
— Hé ! Eugene ! Tu vas vraiment rentrer chez toi ?
— T’inquiètes.
Le ciel se charge, tant et si bien qu’il faudrait fermer les yeux pour se souvenir de ce qu’était le soleil.
— Hé ! me lance-t-il en se retournant. Ne te fais pas de bile pour la petite : je la retrouverai !
Je claque ma portière. Il va choir une sacrée pluie sous peu, la première fois depuis un an.
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