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Sachant que j'ai peu de temps (chapitre 2)

Voici donc mon quatrième roman, du moins le début, car je suis encore en train de l'écrire. (C'est pour te prouver que Harry Mann travaille.) Les trois premiers chapitres se lisent en vingt minutes. Ingrédients : Los Angeles, 2029, un septuple meurtre, une disparition, un flic noir, d'autres flics, une journaliste bien foutue, la pluie, les médias, les téléphones portables, Dieu et le diable. Penses-tu que j'écrive un roman sérieux ? Suis-je sérieuse, au fait ? Les hommes sont sérieux ; le monde est sérieux ; ai-je besoin de te dire que nous n'avons pas besoin de l'être, toi et moi ?

— Qu’est-ce que c’est que ce chantier ? une voix connue jappe dans le hall.
On aurait dit le lieutenant di Vaio venant de mordre dans une calezone farcie à la merde, et de fait, je le vois qui entre dans la cuisine, tiré à quatre épingles, comme à chaque fois que je le vois celui-là, et l’air furax. Il est 07:30 AM à ma montre.
— C’est pas vrai ! s’exclame-t-il en réalisant que le type qui pend du plafond n’est pas un lustre.
Aujourd’hui, on porte un deux-pièces en soie imprimée de jungle équatoriale. On a fait ajouter du rembourrage aux épaules, ainsi qu’une pochette sur la devanture, et que je sois transformé en crapaud de merde si ce ne sont pas des saletés d’aras sur sa cravate, qui crient « Au voleur ! Au voleur ! » à l’intérieur de bulles de bande-dessinée. Je ne me fais pas d’illusions pourtant, ce costume-là passe pour être la mode ultime entre Venice et Santa Monica.
— Attention, je le préviens : ça glisse ici.
Il me regarde, et franchement, je n’ai pas l’impression que cela lui plaise.
— Qu’est-ce que vous fichez là, vous ? aboie-t-il, avant d’aviser mon uniforme écran total en jersey coton et viscose, etc. : et qu’est-ce que tout ce sang fait sur vous ?
— Je viens de trucider une famille nombreuse à la tronçonneuse ; c’est pour ça.
— M’étonne pas, dit-il un ton plus bas. Toujours su que vous étiez un taré de première, ajoute-t-il distraitement en examinant le danseur du lustre. Qui c’est ?
— George Punditz.
— Qu’est-ce que vous en savez ?
— C’est ce qui est écrit sur sa boîte aux lettres.
Il passe un coup de téléphone à l’Hôtel Central pour avoir le capitaine Doherty, puis au bureau du procureur pour que l’obtention du marché public soit avalisée, puis à l’E-Police pour qu’on nomme un médiateur ad hoc dans le cadre de ce marché public, et qu’on le rappelle quand cela serait fait.
— Nom indien, ça.
— Hm mh.
— Il y en a combien des comme lui ?
— Six.
— C’est pas vrai ?
— Si. À moins qu’on compte les enfants pour un demi.
— Non, ça, dit-il en pointant le doigt sur la Vierge peinte à la main sur le mur nord.
— Ah, ça ; c’est la Vierge, la mère de Iesvs-Christ.
— Sais bien qui est la Vierge !
Il se tourne face à moi en ayant l’air de s’étonner lui-même :
— Mais pourquoi est-ce que je vous parle, moi ? Peux pas vous parler, z’êtes à l’hôpital en ce moment. Comment est-ce que je peux parler à quelqu’un qui se trouve à l’hôpital ? (Il secoue la tête.) Pas possible, ça.
— Je me suis fait la malle. J’ai scié les barreaux de ma chambre d’hosto, les peintures me filaient les chocottes.
— Ah, ouais, les peintures, dit-il en contemplant l’hémoglobine saloper ses chaussures à 300 $. C’est pas vrai !!!
Il ne m’écoute plus. Il se tient au bras du macchabée pour garder l’équilibre, pendant qu’il essaie d’essuyer ses pompes à l’aide de papier essuie-tout, pendant que j’ai les reins bloqués par le rebord de l’évier de la cuisine, et que les flashs au phosphore des légistes font étinceler le pavillon des Punditz telle une célébrité. Krueger et Klingon finissent par revenir.
— Boss, salut le premier en portant un doigt à hauteur de son casque. Ça baigne ?
— Voilà l’équipe de choc… Ça va chez vous, Krueger ? Qu’est-ce qui vous arrive, Klingon ? Z’avez pleuré ?
L’intéressé ramasse un coup de coude de son coéquipier, remarque di Vaio, et ôte consciencieusement les écouteurs de ses oreilles.
— Ai les esgourdes grandes ouvertes, Krueger, fulmine di Vaio en faisant des sushis de Klingon.
— C’est Eugene qu’est arrivé le premier, dit Krueger en s’essuyant les yeux. C’est plutôt lui qui aurait des choses à dire.
Des violons déchirent atrocement l’air, ce qui déclenche chez di Vaio un signe de la main compulsif pour nous intimer de ne rien dire de plus.
— Oui mon amour, dit-il en pressant du doigt son oreillette intra-auriculaire ; oui. Tu dormais encore, pas voulu te réveiller. Quoi ? Pense pas, non… serai là à midi au plus tôt. Qu’est-ce qu’il y a à manger ? Des pâtes ? Parfait. Sais que j’adore ça, ma caille. Serai là. Oui… moi aussi. T’adore. (Il se tourne vers Krueger.) Eugene est à l’hôpital, explique-t-il. Peut pas nous parler. N’êtes pas à l’hôpital en ce moment, Krueger ? Ben moi non plus.
Il faut voir au moins une fois les yeux vides d’expression du nazi. J’explique patiemment :
— J’ai pris la tangente, comme je vous ai dit.
— Non ; m’avez rien dit du tout.
— Monsieur ? s’essaie une voix, pendant que je cherche une réplique.
Un investigateur de la Scientifique passe la tête par la porte, et sans cesser de mastiquer un donut, il s’enquiert :
— On peut s’y mettre, ici ?
— Quand tu veux, mon grand, répond di Vaio, cependant que les violons de l’apocalypse remettent ça.
— Pas un poil ne m’échappe, moi, dit plus bas l’investigateur en posant sa trousse à colleter les indices sur la table.
C’est un chinois de Tokyo Ville. Il porte une blouse blanche par-dessus son costume-cravate. Bon, il ne vient peut-être pas tellement de Tokyo Ville, il y a beaucoup de quartiers ethniques à L.A., à croire que les chinois, les indiens et les africains sont aussi nombreux que les vieux, car comme disait l’autre : plus le temps il passe, plus ces crapauds de merde sont nombreux. Bon, exceptionnellement, ce n’est pas le cas pour les indiens aujourd’hui.
— Ai le capitaine Doherty en visio-conférence, monsieur l’adjoint du procureur, et un médiateur des services de l’E-Police, monsieur Ibrahimovic, nous annonce di Vaio en appuyant de l’index sur son oreillette. Nous écoutent en ce moment. Commencez par nous expliquer à quel concours de circonstances les Police Angels doivent ce marché, me dit di Vaio.
— À six heure vingt-cinq, je dis, j’ai reçu un appel du Central : quelqu’un avait fait le 911 pour prévenir que des mecs louches sortaient de chez les Punditz, 1777 West Main Street. Je roulais sur Fremont quand j’ai entendu ça, alors j’ai pris le premier.
Le L.A.P.D. sous-traite par les polices privées comme les Police Angels lorsqu’il manque du personnel, comme par exemple aux heures de pointe, la nuit, où les heures sont payées le double, pendant les vacances scolaires, ou pendant les grèves, ou pendant les jours fériés, ou tout simplement parce que cela revient moins cher que de recruter des fonctionnaires qu’il faudra payer toute leur vie.
— Patrouillez seul la nuit, maintenant ?
Je ne sais pas quoi lui répondre. Je voudrais qu’il me lâche à ce sujet. Quant au nazi, il remarque  :
— Fremont ? Mais c’est juste à côté ?
— Au lieu de rester alité sagement, renchérit di Vaio.
— Quelle drôle de coïncidence ! rugit Krueger.
— Je connais qu’une seule coïncidence, je grogne, c’est mon poing sur le cartilage de celui qui voit partout des coïncidences.
— La paix, Eugene, fait di Vaio sur le même ton qu’il prendrait pour calmer un bull terrier. Savez pas quand il plaisante ?
— Quelqu’un a rigolé ici ?
— Moi, j’ai rigolé. Mordrez seulement quand vous le dirai. D’ici-là… dit-il en joignant le bout de ses doigts ; d’ici-là, aimerais savoir au juste ce que vous avez découvert en arrivant ici.
Si le nazi continue de sourire, j’éclate sa tête contre l’évier.
— En savez déjà long sur le groupe sanguin de la victime, à mon avis, di Vaio glousse en prenant Krueger à témoin.
— Il est fortiche, s’étrangle son chouchou.
— Tout est enregistré, je grogne en montrant mon casque, et m’apprêtant à partir.
— Restez là. Partirez sur mon ordre. Suffit, Krueger. Vous écoutons, Eugene.
— Ouais, dis-je, avant de renifler bruyamment. Quand je me suis pointé au 1777, j’ai trouvé le pavillon ouvert, toutes fenêtres éteintes, et le quartier était vide comme l’intérieur du crâne de Krueger.
— Pas forcée, la porte ?
Je hoche la tête.
— Non.
— Est armée, et dotée d’une serrure RFID qui plus est ; comment s’y sont-ils pris pour entrer ?
— Vous voulez peut-être que je vous donne leur adresse ?
Il ricane.
— Gardez votre morgue pour les attraper, Eugene.
— J’en fais déjà une affaire personnelle, monsieur. Si vous voulez le savoir, la serrure de la porte a été réinitialisée, de façon que toutes les immatriculations soient effacées de la mémoire. J’ai vérifié.
— Quelque chose de volé ?
— Pas que je sache. Il y a deux voitures des Punditz dans les garages, plus une garée sur le trottoir. Les appareils coûteux m’ont l’air d’être tous là. À vrai dire, la maison n’a même pas l’air d’avoir été fouillée. Non, rien de volé.
L’investigateur dit « attention ! », du coup di Vaio s’efface en grommelant une métaphore, puis que trois mesures de musique classique bon marché hurlent de nouveau dans la pièce, il répond à un flic qui lui téléphone de l’étage afin d’éclaircir un point de procédure. Pendant ce temps, je m’absorbe dans la contemplation d’une lézarde au plafond.
— Voulez bien continuer ? me demande-t-il une fois qu’il en a terminé. Ou faut-il vous payer pour ça ?
— J’ai croisé madame Punditz dans le hall, avec l’inconvénient que vous savez. Puis c’est monsieur Punditz qui m’aurait bien serré la main s’il avait pu. C’est ce transfusé-là. Le numéro trois est une gosse que j’ai découvert dans l’escalier. Elle les descendait quand le pistolet-mitrailleur l’a fauchée…
— Pistolet-mitrailleur ? m’interrompt di Vaio en haussant un sourcil.
— Ouais.
— Ce sont des choses qui arrivent, dit Krueger.
— Quatre, cinq et six roupillent dans leur lit, et ça durera jusqu’à ce qu’on les réveille pour le jugement dernier. Le pistolet-mitrailleur a resservi, j’ai vu assez de douilles à l’étage pour ensevelir le légiste. Des enfants eux aussi, de l’âge des vôtres, monsieur, poissés dans de sales draps.
— Je comprends, dit di Vaio.
Pour le reste, je le laisse mariner dans son jus, et prends mon casque.
— Restez là, Eugene. Une idée de qui a pu faire le coup ? demande-t-il tout en caressant le macchabée d’un air absent.
J’ai un rictus que je ne peux pas réprimer.
— Six hommes, je réponds ; barraqués, tous vêtus pareil, sauf un.
Il se retourne d’un bloc, me bourre dans l’épaule sans faire exprès, mais ce n’est pas moi que cela ferait bouger.
— Comment ça ???
— C’est comme je vous le dis.
Blousons en cuir, pantalons en cuir, slips en cuir même peut-être, pour ce que j’en sais, et des santiags à bout de fer, mais pas de visage. On ne fait pas dans dentelle. Ou alors si, et on est les Village People.
— Six, vous dites, fait di Vaio en venant à moi tout schuss. Comment vous savez ça, vous ?
— J’ai vu leurs photos, je grogne.
— Quelles photos ?
— Les photos sur la porte du frigo.
— Quel frigo ? dit-il en se tournant vers celui de la cuisine, et en ouvrant des yeux gros comme des pizza.
— Celui-là, dis-je.
Ils s’approchent pour examiner les polaroïds aimantés sur la porte, ceux qui montrent les membres de la famille la plus morte de toute la Californie, posant pour leurs assassins, avec leurs assassins.
— Elles sont toutes ratées, observe Krueger. Regardez, leur tête est hors cadre à chaque fois.
Di Vaio grommelle quelque chose qui a à voir avec sa mère, puis il interpelle le chinois, lequel s’interrompt de scanner mes empreintes de pas.
— Viens par ici, mon grand.
Le chinois lève un sourcil.
— Viens, n’aie pas peur.
L’autre se redresse.
— Viens, viens. Dis-moi ce que… viens ici, je te dis ! Qu’est-ce que tu vois, là, mon grand ?
— Des polaroïds, monsieur.
Krueger s’est tourné face au mur, le dos agité de spasmes.
— On dirait des photos de vacances, poursuit le chinois en chaussant ses lunettes. Ce village pourri, là, il pourrait être amazonien, mais je n’en jurerais pas, je n’y suis jamais allé. Amazonien ou birman. Birman, à cause de ce temple en forme de nichon, vous le voyez ?
Il pointe son petit doigt dessus, avant de s’immobiliser.
— Tiens ? fait di Vaio.
— Intéressant, concède le chinois.
Ils échangent un regard. Devant son mur, Krueger agite les mains comme s’il n’arrivait plus à respirer.
— Je les aurais vues de toutes façons, affirme dignement le chinois. Et puis je sais une chose sur les meurtriers que vous ne savez pas.
— Fais-nous bander, mon grand, dit di Vaio avec intérêt.
— Ils buvaient du lait. J’en ai retrouvé trois bidons vides dans l’évier.

Sachant que j'ai peu de temps (chapitre 1)

Voici donc mon quatrième roman, du moins le début, car je suis encore en train de l'écrire.  (C'est pour te prouver que Harry Mann travaille.)  Les trois premiers chapitres se lisent en vingt minutes.  Ingrédients  :  Los Angeles, 2029, un septuple meurtre, une disparition, un flic noir, d'autres flics, une journaliste bien foutue, la pluie, les médias, les téléphones portables, Dieu et le diable.  Penses-tu que j'écrive un roman sérieux ?  Suis-je sérieuse, au fait ?  Les hommes sont sérieux ;  le monde est sérieux ;  ai-je besoin de te dire que nous n'avons pas besoin de l'être, toi et moi ?

HARRY MANN
Sachant que j’ai peu de temps
roman

Je n’avais jamais rien vu de comparable à L.A.  C’est une ville unique par son étendue, par l’imbrication des résidences, des immeubles de bureaux et des artères commerçantes.  L.A. n’a pas de pôle, rien qui puisse servir de repère pour s’orienter.  L.A. flane, se vautre et se gaspille dans un décor insolite — tape à l’œil, fascinant, indécis et saugrenu, imprégné des effluves entêtants des bouginvillées et des gaz d’échappement.
Robert P. Parker, La Belle et les Ténèbres.

Les yeux grands ouverts, la moitié supérieure du macchabée contemple sa moitié inférieure.  Je jette un œil à ma montre  :  06:30:35 AM.  Le buste reste relié aux jambes par la course de trois mètres d’un intestin sur le sol (il regarde, mais il n’en croit pas ses yeux tellement ça fait loin).  Le pinceau lumineux de ma lampe-torche balaie encore une fois les aires obscures du pavillon.  Des cirés translucides pendent aux patères, un autel kitsch dédié à Iesvs-Christ étincelle un instant, un miroir de bonne taille dans le fond renvoit ma lumière.  Alors j’éteins la caméra qui fait excroissance sur mon casque, range mon arme, et préviens les collègues par radio de rappliquer ici.  Puis je vais attendre dans la cuisine, que j’allume au passage, en évitant de mettre mes rangers sur les flaques de sang, une vraie patinoire.  Il en a coulé beaucoup entre le réfrigérateur-congélateur et l’armoire-cave à vin.  On s’imagine mal la quantité qu’en contient le système vasculaire d’un homme à moins de le voir, or celui de la cuisine, sic transit gloria, a rendu les dernières gouttes du sien, qui lui font de jolies stalactites au bout des doigts.  Il est ligoté au lustre par les chevilles, gorge ouverte, c’est pour cela.
Je décolle mon casque de mon crâne et raffle un carré d’essuie-tout pour éponger ma sueur malgré la clim qui ronronne au plafond, parce que trucider des gens de cette façon, les Punditz comme ils s’appellent, ce n’est pas ce que j’appelle de la tarte tartin pour un petit déjeuner.  D’ailleurs, cela me turlupine, ces cadavres que je découvre un peu partout, tièdissant tout juste.  Je marque même une hésitation quand je tire les poignées du réfrigérateur-congélateur, me demandant s’il n’y en aurait pas un de plus là-dedans.  Bingo, il y en a un, dans la partie gauche, coincé entre un bac de glace à la vanille et un sachet de pistaches surgelées.  Je souris, et attrape un bidon de lait demi-écrémé, et pendant que je bois cette pisse de vache à même le goulot, et après avoir refermé la porte du frigo, j’avise de plus près les photos aimantées dessus.  Du lait me sort subitement par le nez, je m’étrangle, parce que je viens de voir quelque chose d’horrible.

Les Police Angels sont les premiers arrivés  :  06:55:28 AM, quand j’entends leur sirène et claquer leurs portières.  Alors je descends précipitament les escaliers, je balance le bidon de lait vide dans l’évier de la cuisine, et je me jette au sol, et avec tout ce sang par terre, j’ai tôt fait de m’y engluer tout entier.  La porte du pavillon s’ouvre à la volée, et des voix se rapprochent, et puis quelqu’un explose de rire, j’en ai les tympans qui jouent des castagnettes.
— Mon pote !  lance Krueger, parce que c’est lui.  Où est-ce que je te la mets ?
À quatre pattes dans le sang, je lève la tête, et lui de m’assommer encore avec son rire infernal, la bouche grande ouverte comme s’il voulait gober un obus, et un coffre de Hummer là-dessous pour exprimer des ha !  ha !  ha !  qui ressemblent à des tirs de mitrailleuse.  Ce nazi a en permanence l’énergie de plusieurs bataillons, c’est l’enfer.  Je lui tends exprès la main pour qu’il m’aide à me redresser, mais, comme je m’y attendais, au moment où il va s’en saisir, il lève soudain la sienne pour aller dans la région de son casque, triturer sa caméra.
— Je vais montrer ça à tous mes amis.  Ils paieront 10 $ pour te voir.
Il sait que s’il y en a un à qui j’ai envie de faire de la reconstruction faciale.
— Quel manque de charité, dis-je en souriant.
— Ça t’apprendra à ne pas rembourser les tickets de rationnement qu’on t’avance.  Tu t’rappelles des hot-dogs ?  (Puis il recule la tête.)  J’ai trouvé Eugene !  beugle-t-il à quelqu’un situé hors de la pièce.
Au temps les hot-dogs, les hot-dogs ne sont pas importants.  Ce qui importe, c’est qu’il m’appelle mon pote dans le même temps que la haine coule dans ses veines comme du plomb fondu, grevant son âme de petit soldat du mal.  Il n’éprouve point de compassion pour son frère, car il hait son frère, et il le hait tant qu’il aime à le voir comme une mouche morte baisée par le papier collant de la cuisine.  Or je ne colle pas.  Il jalouse ma ruse, et il me hait aussi bien qu’il sait au fond de lui que je peux plus que lui, et il emploie toute sa mesquinerie à mon endroit afin de protéger le sentiment de sa puissance.  Être vide, il brûlera comme du petit bois le moment venu, ce que sachant, satisfait, je me remets sur mes pieds avec précaution.
Mais j’oublie que le macchabée me surplombe, ce qui fait qu’en me redressant, ma tête donne en plein dedans.  Je grogne en l’envoyant tourner trois fois sur lui-même, puis, devant le sourire d’une tonne de mon collègue, je contemple ma chemisette, mon short, et le sang qui traine dessus comme des coulées de boues rouges, tant et si bien que j’ai un air de ressemblance avec le Boucher de Whittier.  Du sang, j’en ai même jusqu’au crâne, que j’ai rasé il y a une semaine pour qu’on revoit le “v” que forme mon os occipital à l’arrière.  (L’omniprésente odeur d’hémoglobine me redonne envie de boire du lait.)
— Il y a des femmes de ménage pour ce genre de boulot, remarque Krueger.  En plus, elles, elles ont des serpillères.
Il cesse de rire tout d’un coup.  Il a les yeux braqués sur le mur carrelé derrière moi  :
— Qu’est-ce que c’est, ça ?
— La Vierge, dis-je sans regarder.  À guichets ouverts.
D’autre portières claquent dehors, des ordres fusent, et j’entends qu’on tire le ruban des Police Angels tout autour du pavillon.  La nuit vit ses derniers instants, si toutefois le soleil se lève aujourd’hui aussi, mais il n’y a pas de raisons qu’il ne e lève pas.  À la lumière du néon, ce que regarde Krueger en ce moment, le dessin sanglant sur le mur nord de la cuisine, ce badigeon à l’image d’une dame assise faisant le grand écart, cette croûte obscène ne donnerait pas même envie à un obsédé sexuel de se branler ici-devant.
— La vierge, répète Krueger en fronçant les sourcils.
— Ouais.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Du sang humain, dis-je en fouillant les placards.
Je découvre un bidon de lait plein, le dévisse et l’embouche.
— Mais non, couillon, dit Krueger ;  qu’est-ce que ça veut dire ?
Je passe ma main sur mes babines (le goût de l’anti-bactérien qu’ils additionnent au plastique me reste sur le fond de la langue) et, rassasié, je le regarde, et je lui dis  :
— C’est une nénette qui ne m’a pas encore connu.
Il se boyaute comme une baleine, ça ébranle les murs de la maison.
— Elle est bonne !  braille-t-il.  Parce que tu crois que les nénettes ont envie de toi ?  (J’attends qu’il ait fini, n’ayant pas d’égal pour la patience.)  Sérieusement, se reprend-il ;  la “Vierge”, qui c’est ?  T’avais l’air de sous-entendre que c’était quelqu’un.
— C’est un personnage de la Bible, dis-je en balançant le second bidon de lait dans l’évier.  (Je me refuse pour le moment d’essayer de lui expliquer.)  Il arrive, di Vaio ?  ou quoi ?
Mais le nazi fronce les sourcils  :
— Quelle bible ?  Il y en a des tonnes.
— Ouais, Krueger ?
— Ouais ;  rien que chez moi, j’ai le Manuel du L.A.P.A.D., toi aussi tu l’as, le Manuel du L.A.P.A.D., et j’ai aussi le dernier catalogue Caterpillar-Timberland, et aussi le Kama Sutra.  Ça en fait déjà trois, de bibles, alors j’ai pas raison ?
— T’as lu ce Manuel à la con ?
— Négatif.  Il est encore sous sa cellophane, mais j’le lirai un jour… quand je serai à la retraite.
— Finis d’abord de colorier ton Kama Sutra.
Je regarde ma montre  :  07:15:26 AM, selon l’horloge de réseau de l’État de Californie à laquelle elle est connectée.  Quand Krueger a fini de hoqueter, il se tamponne les yeux avec son mouchoir, et remarque enfin la présence de son coéquipier.
— John !  lui hurle-t-il soudain en bondissant vers lui, et en lui assénant sa main sur l’épaule.  Eugene est touché !  Il perd tout son sang !  Les martiens nous attaquent, John !
Klingon l’observe d’un air morne, le casque sous le coude.  Puis il ôte les écouteurs de ses oreilles et m’interroge des yeux.
À propos de John Krueger, tout le monde pense qu’il s’est engagé dans les Police Angels suite à un pari, parce que c’est ce qu’il dit.  Je sais, moi, que la perspective de puiser sa dope quotidienne sur les saisies de la police l’a attiré chez nous plus sûrement qu’une bonne vieille odeur de barbe à papa.  Je sais également qu’il a servi dans les Navy Seals, et qu’il a conservé de cette période buccolique de sa vie un corps sculpté dans la glace, l’amour des films de Rambo, et la passion pour la shooteuse, ses corn flakes comme il dit.  Physiquement il est grand, il a les cheveux de la couleur du plomb fondu, longs, tirés en arrière, et noués en queue de cheval dans son dos.  Il a un schlass dans chaque œil cyan qu’il tourne sur les civils P.N. (Pas Nets) et trimballe assez de tatouages sur lui pour faire payer la visite.  (Mon préféré est celui qu’il arbore sur le biceps du bras gauche, une catcheuse serbe en train de sauter de la lune de la troisième corde, avec “Kiki l’ourse de Petrovac” imprimé dessous.  J’ai appris par hasard que Kiki était sa mère.)  Enfin, je l’ai tagué de nazi, mais uniquement à cause de son nom, parce que pour le reste, il parle américain comme Klingon et moi.
— Bon, dit-il en regardant à son tour dans le réfrigérateur-congélateur des Punditz.
À côté de lui, comme Mickey Mouse, Klingon se pose là, petit et blond, avec l’air du branleur de première, et affublé des mêmes yeux injectés de sang que ce naufragé qu’on a retrouvé flottant sur des noix de coco en pleine mer.  Un joint lui colle aux lèvres en permanence, qu’il a pulpeuses, et il écoute le top 50 des daubes musicales du moment, et emporte toujours une planche de skate en bandoulière, s’il ne se tient pas carrément dessus.  Personne n’est capable de dire ce qu’il fabrique aux Police Angels, sauf lui et moi, car je sais que John Klingon n’est pas son vrai nom.
— Bon, redit Krueger en refermant la porte du frigo, un chapelet de saucisses froides dans une main, un pot de moutarde dans l’autre.
— Je crois que j’ai vu un sac de pistaches surgelées dans le tiroir du haut du congélateur, dis-je.
Il ne fait pas attention.  De nombreux claquements de portières, et puis le pavillon se remplit de légistes, de scientifiques et d’autres flics venus enquêter sur place, et les flashs se mettent à crépiter sous tous les angles, et les flics commentent ce qu’ils voient, ou ce qu’ils croient voir, et les conversations gonflent dans l’air comme une rumeur, et les mêmes blagues de flics que l’année dernière, l’année d’avant, et celle encore d’avant, fusent à l’envie, déclenchant l’hilarité triste et blasée des hommes qui cotoient le mal.
— Bon, dit finalement Krueger.  C’est pas tout ça, mais nous, on va inspecter le reste de la maison, hein, mon petit Klingon ?
Il fait signe à son coéquipier et, après m’avoir jeté un œil torve, ils disparaissent tous les deux.
Je repense au bébé et à la Vierge, et à force de réfléchir, la même migraine revient et m’embrasse telle une vieille pute de ma connaissance.  Je cherche donc l’aspirine, mais ne pouvant mettre la main dessus, et à force d’humer la flatteuse odeur du sang de George Punditz, c’est bien plutôt un autre bidon de lait que je me dégote, le troisième.  Il ne manquera à personne, me dis-je, comme je cherche autre chose dans ma poche.