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Sachant que j'ai peu de temps (chapitre 4)

Voici donc LA SUITE de mon quatrième roman, que je suis toujours en train d'écrire.  Les chapitres 4 à 6 se lisent en vingt minutes, où l’on voit Eugene quitter la scène de crime et commencer sa propre enquête.

— Par la Madonne, se signe di Vaio.
— Bon appétit, dit Krueger.
— Je jure que je ne mettrai plus jamais de glace dans mon whisky, dit le chinois.
— Faut coincer ces… ces ordeurs, profère di Vaio, voulant sûrement dire par là ces “ordures” qui ont commis cette “horreur”.  (Il referme le réfrigérateur-congélateur.)  Et faut la retrouver, elle, dit di Vaio en s’ébrouant.  Elle a peut-être tout vu !
— Si elle est vivante, je dis.  Il restait peut-être des scènes à tourner en studio.
Ses aras me braquent de leurs petits yeux haineux.
— Merci, Eugene.  Monsieur l’adjoint du procureur apprécie beaucoup votre collaboration.  Plaisante bien sûr.  Une idée sur la Vierge ?
— J’y réfléchis encore, dis-je.
— Activez.  Klingon, Krueger, nous avons le marché, dit-il sans me perdre des yeux.  Ramenez-moi la fille.  Et son bébé par-dessus le marché.
— Donnez-moi six inspecteurs, dis-je, et je vous les ramène vivants tous les deux.
— Non.
— À la bonne heure.
— Écoutez-moi bien.  Toujours moi le chef, ici.  Prochaine fois, mettrez votre suggestion sur l’oreille.  Dingue ce qu’un accidenté à l’hôpital peut parler en ce moment.  (Di Vaio se passe la main dans les cheveux, et je souris.)  Krueger.  Appelez Paypal et Gutierez, qu’ils se radinent dare-dare !
— C’est Bhopal, rectifie Krueger en ressortant son portable.
— C’est ce que j’ai dit.  (Il jette son bras pour dégager le cadran de sa montre.)  Ils est huit heure vingt-cinq, et le capitaine Doherty vient de me charger officiellement de coordonner l’enquête.  Voulons pas de publicité.  Avons le soutien de la Criminelle et du Bureau des Personnes Disparues.  (Il touche son oreillette.)  M’entendez bien, monsieur l’adjoint du procureur ?  O.k.  Alors je récapitule pour tout le monde.  Au moins six hommes se font ouvrir la porte des Punditz vers la fin de la nuit.  Tuent tout le monde, sauf la fille au pair, qu’ils ont emmené comme otage, qui a eu le temps de s’enfuir, qui était ailleurs à ce moment-là, on n’en sait rien.
— C’est peut-être elle qui a déclenché l’ouverture de la porte-cage cette nuit, dis-je.
— Filmaient la scène probablement.  Satané Snuff movie.  La fille au pair est dénommée (ŸÁΩ#$?).  Enceinte jusqu’au trognon, indienne de race… aryenne, mais mettrez seulement « indienne à la peau claire » sur l’avis de recherche, sinon ils ne comprendront pas.  (Il me jette un coup d’œil.)  Faisaient aussi des photos.
— Si j’étais vous, je me demanderais pourquoi ils nous ont laissé leurs photos.
— Je comprends, Eugene, dit-il en hochant la tête.  Tellement important.  Bon.  Peignent une fille à poil avec un voile sur le mur de la cuisine.  Ce qui leur a traversé la tête à ce moment-là ?
— Ce n’est pas n’importe quelle “fille à poil”, dis-je.
— Z’avez fini de m’interrompre tout le temps ?  Insupportable à la fin.  ‘coutez-moi bien.  Un, et c’est pour vous, monsieur le médiateur, dit-il en dressant un doigt solennel ;  veux tout savoir sur la vie privée des victimes  :  amis, collègues, voisins… épluchez tout, courriers électroniques, forums, blogs, affinités politiques, vie associative, casier judiciaire, déclaration fiscale, compte banquaire, crédit, assurance vie, carte de santé, habitudes de consommation… pareil pour (ŸÁΩ#$).  Établissez l’activité électromagnétique de cette nuit… oui, savez ce que vous avez à faire, mais le dis quand même.  Deux, la Scientifique, fait-il en levant deux doigts cette fois.  Veux tout passé au peigne fin…  pavillon, garage, pelouse, la rue, même, pendant qu’ils y sont.  Embarquez tous les ordis, les portables, les simples papiers… qu’on les ouvre et qu’on les dépèce.  Et photographiez la foule dehors.  Trois (trois doigts), allons lancer un avis de recherche interne sur la base du polaroïd et de ce qu’on trouvera chez sa famille à New Calcutta…  L’U.P.D. quant à elle contactera discrètement les aéroports, les aérodromes, le spatiodrome… quoi encore… les gares portuaires, les gares routières, les gares de péage… tout ce qui commence par “gare” !  Krueger…  (Le nazi s’interrompt dans sa communication.)  Appelez les hôpitaux, appelez les cliniques… tout ce qui accouche dans ce pays, sachez si (ŸÁΩ#$?) a accouché, et procurez-vous ses données biométriques, et n’oubliez pas d’appeler Nopal pendant que vous y êtes, qu’il se fasse télécharger les VCU de l’E-Police…  (Il regarde Krueger.)  C’est lui, n’est-ce pas ?  Il a dix minutes pour arriver.  Quatre, veux savoir tout ce qu’on a sur des snuffers.  Veux l’E-Police embusquée derrière chaque e-mail, chaque transfert de données, chaque flux… et traquez-moi tous les snuff movies diffusés dans cet État.  (Je grogne.)  Cinq, enquête de terrain… (Il s’arrête pour dévisager l’un de nous.)  Dormez bien, Klingon ?  À quatre, et avec l’appui de l’E-Police, ferez le travail d’un cerveau complet, bande de nœuds.  Six !  (Il cherche quelque chose à ajouter en regardant le pouce de sa deuxième main, avant de renoncer.)  C’est bon pour tout le monde ?  Intérêt à m’épater ce coup-là.  Gardez vos portables allumés.  Veux voir des rapports tomber dans une heure, jappe-t-il enfin en se dirigeant manu-militari vers la porte.  Oui, au revoir monsieur l’adjoint du procureur.  Vous rappelle dans vingt minutes, Doherty.  Me charge des requins.  Au boulot tout le monde !  Au boulot !
— Et moi, dis-je ;  j’ai vendu de la came à la sortie de l’école ?
Il s’arrête net sur le pas de la porte.
— Vous ai assez vu, Eugene.  Rentrerais chez moi, si j’étais vous.
— Personne ne m’attend.
— Pour vous changer !  aboie-t-il en se retournant.  N’est pas à une partie fine que je pensais, par la sainte Madonne !  Que je ne vous revois pas avant…  (Il regarde sa Rolex.)  Lundi !  Vous jure, sinon, vous renvoie tenir compagnie à ce pauvre Ryker !
Il vient de me disqualifier.
— Brucerai come li altri, je grogne.
— Parle pas italien, et vous le savez !
— C’est pas très charitable, monsieur, n’ayant retenu pour ma part que son « Que je ne vous revois pas… ».  Vous ne déclenchez pas l’Alerte à Enlèvement de Personne ?  je demande innocemment.
— Qui dit qu’elle a été enlevée ?  Allez, au boulot !
Et il sort en claquant la porte de la cuisine derrière lui.

Sachant que j'ai peu de temps (chapitre 3)

Voici donc mon quatrième roman, du moins le début, car je suis encore en train de l'écrire. (C'est pour te prouver que Harry Mann travaille.) Les trois premiers chapitres se lisent en vingt minutes. Ingrédients : Los Angeles, 2029, un septuple meurtre, une disparition, un flic noir, d'autres flics, une journaliste bien foutue, la pluie, les médias, les téléphones portables, Dieu et le diable. Penses-tu que j'écrive un roman sérieux ? Suis-je sérieuse, au fait ? Les hommes sont sérieux ; le monde est sérieux ; ai-je besoin de te dire que nous n'avons pas besoin de l'être, toi et moi ?

Noël dans seize heures. Des agents de la Scientifique, du B.P.D. et de la Criminelle font le va-et-vient entre la cuisine et les autres pièces du pavillon. Klingon est assis à la table de la cuisine, la tête posée sur ses bras croisés, di Vaio se tient debout à côté du macchabée, le rouleau de papier essuie-tout à la main et échangeant deux mots avec l’adjoint du procureur, et le chinois se penche au-dessus de l’évier et prélève mon ADN sur le goulot des bidons de lait. Ils ont perdu leurs illusions, et ils ont accepté qu’ils ne pouvaient pas changer le cours des choses, et ils se sont résignés à la victoire du mal sur le bien. J’ai une autre idée qu’eux, car j’ai gardé la foi, et je me dis que s’il y a une chance pour qu’on la retrouve.
— Vous devriez jeter un œil aux polaroïds, je suggère à di Vaio.
— Mh ?
— Celui de la famille au grand complet.
— Mh, fait-il quand il s’est approché du frigo, et en passant son doigt sur le mauvais polaroïd. (On y voit les tueurs immobiles, le preneur de clichés excepté, posant avec l’une de leurs victimes, celle qui gît dans l’escalier.) Z’avez raison, Eugene. Un miroir, ça. Et si ce n’est pas une caméra dans le reflet… il y a aussi un pied, un projecteur, et la canne du preneur de son… tout le matos pour… par la Madonne ! Faut le voir pour le croire ! (Il se redresse d’un coup, piqué par un scorpion.) Ils filmaient ??? s’étrangle-t-il.
Contrairement à ce qu’on croit généralement dans les bureaux de l’Hôtel Central, Umberto di Vaio ne dut pas sa promotion à sa monstrueuse capacité de déduction, mais bien à son puritanisme, son sens politique et son obstination, tel le lézard chuckwalla qui se gonfle d’air et se protège de ses ennemis en se coinçant dans une fente de rocher. Pour l’en retirer, il faut l’embrocher.
— Peut-être bien qu’ils tournaient un snuff, propose Krueger, qui est revenu entre temps.
— Si c’est un snuff, se reprend di Vaio, ils vont le mettre sur le marché. (Il pense aux implications.) C’est pas vrai !
Puis il retourne à la pêche aux indices en revenant coller son nez sur les polaroïds, puisqu’un indice peut aussi bien en amener un autre.
— Celui de la famille, je lui rappelle.
— Chercherez les snuffers connus de nos services, marmonne-t-il.
— Ben voyons, dis-je en levant les bras. C’est cousu de fil blanc, vous ne trouvez pas ?
— Ont fait une erreur en prenant le miroir. Des imbéciles. Une piste, ça.
— Ils nous balladent.
— M’en cogne. Un snuff, ça vaut mieux. Les électeurs comprennent. En regardent eux-mêmes. Vaut mieux ça que de pas savoir pourquoi ils ont fait ça.
— Vous les sous-estimez, dis-je.
— Vous en avez déjà vus ? demande Krueger, dont les mots se bousculent tant il a hâte de nous dire ce qu’il a sur le cœur. Je suis déjà allé une paire de fois sur des sites trashs. Il mettent en ligne tout ce qu’ils peuvent pas diffuser à la TV, des trucs vraiment…
— Ne faudrait-il pas envisager qu’ils aient fait exprès de nous mettre sur une piste avant de nous lancer dessus tête baissée ?
— Des trucs vraiment crades, poursuit Krueger. C’est présenté par…
— Justement, c’est parce c’est vous qui le dites que je ne l’envisage même pas, Eugene. Combien de corps dans la maison ?
— Six, je réponds.
— C’est cette présentatrice, vous savez…? la petite asiate de la Rank 40…
— Confirmez, Krueger ?
— Affirmatif, se raidit-il.
Di Vaio se redresse alors, mais en nous tournant toujours le dos.
— Z’avez fouillé partout ?
— Ouais.
— Jardin ? Garage ? Cave ?
— Ouais.
— Sous les lits aussi ?
Il marque une pause, avant d’annoncer :
— En manque un, alors.
Klingon sursaute, et la lampe fluorescente du chinois se braque sur di Vaio. (C’est bon, il a trouvé.)
— Compte sept Punditz devant le nichon sacré, là, dit-il en désignant l’un des polaroïds de vacances. Devrait y avoir sept cadavres. En manque un. Z’allez me retrouver lequel… Où est-ce que vous allez, Eugene ? Quelque chose à faire ? Cinq minutes, c’est trop pour vous ?
Krueger, qui s’est penché sur les photos, dit :
— C’est la grande sœur.
— C’est la fille au pair, je corrige. Sa chambre est vide là-haut, mais elle y a dormi cette nuit : les draps du lit étaient encore tièdes quand je suis allé voir.
— Pourquoi ne l’avez pas dit avant ? bronche di Vaio. Faut vous faire un chèque ? (Mon sang est à la bonne température pour y tremper des spaghettis.) Ce qui vous fait dire que c’est la fille au pair ?
— Le flair.
— Je comprends, dit-il en se tournant vers Krueger : croyez pas ceux qui disent que Sherlock Holmes est mort.
— Sur la table de chevet, dis-je, j’ai trouvé une lettre écrite de sa main. Elle a dû la commencer hier soir juste avant de se coucher.
— L’avez lue ?
— Ouais. Elle confie à sa mère qu’elle apprécie d’être fille au pair « chez des gens qui portent le Seigneur dans leur cœur ».
L’expression m’arrache les lèvres. Di Vaio m’examine un moment, avant de snaper des doigts.
— Klingon, la lettre !
Klingon soulève la tête, l’air désespéré. Puis il se lève de table. (Chez les flics aussi, on valorise les déchets.)
— Z’avez peut-être même son nom ? poursuit di Vaio quand Klingon est sorti.
— Ouais. (Je sors la lettre.) C’est signé : (ŸÁΩ#$?).
Ne me lâchant pas des yeux, di Vaio lève le doigt.
— Krueger…
— Boss ?
— Appelez l’Immigration, l’État Civil, la Direction du Travail… veut savoir qui est cette (ŸÁΩ#$?). (Il me regarde avec des yeux terribles de gecko fascié, un lézard de huit centimètres de long.) Et rappelez Klingon…
Krueger s’empare de son téléphone portable et s’éloigne de quelques mètres pour passer des coups de téléphone, nous laissant, di Vaio et moi, en tête-à-tête.
— L’adjoint du procureur voudrait savoir si z’avez encore quelque chose à nous dire, sergent-détective Hang.
— Posez-moi des questions ?
Aux dernières élections municipales, les choses avaient été fixées d’avance, Jones héritait de la mairie pour un an, Maroto héritait de la police, j’héritais de la section, au lieu de quoi, Ortiz, Nakajima et le sous-lieutenant di Vaio nous étaient respectivement passés dessus et avaient obtenu leur promotion éclair. Il faut croire que contrairement à eux, nous avions la foi, Dieu et les médias en moins. Mais peu m’importe, parce qu’il n’est pas trop tard pour moucher ces enfants de putains.
— Excusez-moi, messieurs, dit-il à ses interlocuteurs. Vous reprendrai dès que j’aurai parlé à un de mes hommes. (Il appuie sur une touche de son téléphone mobile, et il se penche vers moi pour que le chinois n’entende pas.) ’coutez-moi bien. Supposons que vous reteniez des informations dans l’intention, sais pas, moi, de chevaucher seul, fait-il d’une voix sourde, pour, mettons, attirer l’attention des médias sur vous ? Vous saque, moi. Mais c’est une simple supposition ? (Je ricane, ce qui lui fait hocher la tête.) Deux ans que vous êtes là, Eugene, soupire-t-il, et vous aime toujours pas. Sais pas pourquoi.
— Quand vous aurez fini, monsieur, je pourrais peut-être vous montrer la fille sur le polaroïd ?
— Jouez pas au plus fin avec moi. M’avez bien compris. Cherchez pas à me dauber. M’arriverez jamais à la cheville, capisce ? Z’êtes trop violent, Eugene. Beaucoup trop.
Il s’approche néanmoins du frigo pour voir ce que je lui montre.
— Par élimination, je dirais que c’est celle-ci.
— Hm, dit-il en prenant délicatement la photo par les bords. Excusez-moi, monsieur l’adjoint du procureur, messieurs, fait-il en rouvrant le canal de ses interlocuteurs. L’agent Hang était en train d’identifier la jeune femme qui a disparu. Curieux… son visage est flou par rapport aux autres. Plus âgée que les enfants Punditz, en tout cas. Peau plus claire.
— C’est une aryenne, en effet, dis-je.
— Qu’est-ce que vous racontez ?
— Les dravidiens ont la peau foncée, comme les Punditz ; pas elle. Ouais, c’est bien une aryenne. (Une goutte de sueur se débusque des cheveux gominés de di Vaio.) Et elle était enceinte au moment de la photo, je poursuis implacablement. Vous voyez l’arrondi de son ventre ? la poitrine lourde ?
— Vous vous la racontez avec moi, Eugene ?
Je sors de ma poche mon flacon de gélules-embryons et m’en jette une dans la bouche. (Omnithérapie à base de cellules-souches embryonnaires.) Le chinois nous écoute.
— Mais je suis sûr qu’elle n’a pas encore accouché. Il y a bien un petit lit en bois dans sa chambre, mais pas de matelas dedans. Son bébé est peut-être né à l’hôpital à cause d’une complication de santé, mais penser que la mère aurait accepté d’être séparée de son petit me parait tiré par les cheveux, je trouve. D’autre part, le bébé n’est pas né sous X, sinon il n’y aurait pas de petit lit en bois dans la chambre. Alors, sachant que les dernières vacances scolaires datent de plus d’un mois, j’en conclus que la fille est sur le point d’accoucher. (Klingon revient s’asseoir, l’air fatigué.) Par contre, pour madame Punditz, c’est fait. Elle était grosse quand ses assassins l’ont coupée en deux : j’ai vu les restes du placenta parmi les entrailles, ainsi qu’un petit cadavre dans le congélateur.
Di Vaio et le chinois me contemplent, à croire que c’est la première fois qu’ils entendent un nègre parler, comme dans le même temps Krueger se retourne pour nous annoncer :
— Il y a une Indira Nerjee à New Calcutta, 144 South Çiva Street, mère de huit enfants, dont une (ŸÁΩ#$?), dix-huit ans, déclarée depuis le mois d’avril comme fille au pair chez Punditz, George, 1777 West Main Street. J’ai envoyé une patrouille là-bas… (Il suspend sa phrase en découvrant la mine déconfite de ses collègues.) Quoi ? s’enquiert-il.
— Jetez un œil, vous verrez, dis-je à di Vaio, lequel s’approche du réfrigérateur-congélateur pour en tirer la porte.
— Oooh ! font-ils, tous, même Klingon.

Sachant que j'ai peu de temps (chapitre 2)

Voici donc mon quatrième roman, du moins le début, car je suis encore en train de l'écrire. (C'est pour te prouver que Harry Mann travaille.) Les trois premiers chapitres se lisent en vingt minutes. Ingrédients : Los Angeles, 2029, un septuple meurtre, une disparition, un flic noir, d'autres flics, une journaliste bien foutue, la pluie, les médias, les téléphones portables, Dieu et le diable. Penses-tu que j'écrive un roman sérieux ? Suis-je sérieuse, au fait ? Les hommes sont sérieux ; le monde est sérieux ; ai-je besoin de te dire que nous n'avons pas besoin de l'être, toi et moi ?

— Qu’est-ce que c’est que ce chantier ? une voix connue jappe dans le hall.
On aurait dit le lieutenant di Vaio venant de mordre dans une calezone farcie à la merde, et de fait, je le vois qui entre dans la cuisine, tiré à quatre épingles, comme à chaque fois que je le vois celui-là, et l’air furax. Il est 07:30 AM à ma montre.
— C’est pas vrai ! s’exclame-t-il en réalisant que le type qui pend du plafond n’est pas un lustre.
Aujourd’hui, on porte un deux-pièces en soie imprimée de jungle équatoriale. On a fait ajouter du rembourrage aux épaules, ainsi qu’une pochette sur la devanture, et que je sois transformé en crapaud de merde si ce ne sont pas des saletés d’aras sur sa cravate, qui crient « Au voleur ! Au voleur ! » à l’intérieur de bulles de bande-dessinée. Je ne me fais pas d’illusions pourtant, ce costume-là passe pour être la mode ultime entre Venice et Santa Monica.
— Attention, je le préviens : ça glisse ici.
Il me regarde, et franchement, je n’ai pas l’impression que cela lui plaise.
— Qu’est-ce que vous fichez là, vous ? aboie-t-il, avant d’aviser mon uniforme écran total en jersey coton et viscose, etc. : et qu’est-ce que tout ce sang fait sur vous ?
— Je viens de trucider une famille nombreuse à la tronçonneuse ; c’est pour ça.
— M’étonne pas, dit-il un ton plus bas. Toujours su que vous étiez un taré de première, ajoute-t-il distraitement en examinant le danseur du lustre. Qui c’est ?
— George Punditz.
— Qu’est-ce que vous en savez ?
— C’est ce qui est écrit sur sa boîte aux lettres.
Il passe un coup de téléphone à l’Hôtel Central pour avoir le capitaine Doherty, puis au bureau du procureur pour que l’obtention du marché public soit avalisée, puis à l’E-Police pour qu’on nomme un médiateur ad hoc dans le cadre de ce marché public, et qu’on le rappelle quand cela serait fait.
— Nom indien, ça.
— Hm mh.
— Il y en a combien des comme lui ?
— Six.
— C’est pas vrai ?
— Si. À moins qu’on compte les enfants pour un demi.
— Non, ça, dit-il en pointant le doigt sur la Vierge peinte à la main sur le mur nord.
— Ah, ça ; c’est la Vierge, la mère de Iesvs-Christ.
— Sais bien qui est la Vierge !
Il se tourne face à moi en ayant l’air de s’étonner lui-même :
— Mais pourquoi est-ce que je vous parle, moi ? Peux pas vous parler, z’êtes à l’hôpital en ce moment. Comment est-ce que je peux parler à quelqu’un qui se trouve à l’hôpital ? (Il secoue la tête.) Pas possible, ça.
— Je me suis fait la malle. J’ai scié les barreaux de ma chambre d’hosto, les peintures me filaient les chocottes.
— Ah, ouais, les peintures, dit-il en contemplant l’hémoglobine saloper ses chaussures à 300 $. C’est pas vrai !!!
Il ne m’écoute plus. Il se tient au bras du macchabée pour garder l’équilibre, pendant qu’il essaie d’essuyer ses pompes à l’aide de papier essuie-tout, pendant que j’ai les reins bloqués par le rebord de l’évier de la cuisine, et que les flashs au phosphore des légistes font étinceler le pavillon des Punditz telle une célébrité. Krueger et Klingon finissent par revenir.
— Boss, salut le premier en portant un doigt à hauteur de son casque. Ça baigne ?
— Voilà l’équipe de choc… Ça va chez vous, Krueger ? Qu’est-ce qui vous arrive, Klingon ? Z’avez pleuré ?
L’intéressé ramasse un coup de coude de son coéquipier, remarque di Vaio, et ôte consciencieusement les écouteurs de ses oreilles.
— Ai les esgourdes grandes ouvertes, Krueger, fulmine di Vaio en faisant des sushis de Klingon.
— C’est Eugene qu’est arrivé le premier, dit Krueger en s’essuyant les yeux. C’est plutôt lui qui aurait des choses à dire.
Des violons déchirent atrocement l’air, ce qui déclenche chez di Vaio un signe de la main compulsif pour nous intimer de ne rien dire de plus.
— Oui mon amour, dit-il en pressant du doigt son oreillette intra-auriculaire ; oui. Tu dormais encore, pas voulu te réveiller. Quoi ? Pense pas, non… serai là à midi au plus tôt. Qu’est-ce qu’il y a à manger ? Des pâtes ? Parfait. Sais que j’adore ça, ma caille. Serai là. Oui… moi aussi. T’adore. (Il se tourne vers Krueger.) Eugene est à l’hôpital, explique-t-il. Peut pas nous parler. N’êtes pas à l’hôpital en ce moment, Krueger ? Ben moi non plus.
Il faut voir au moins une fois les yeux vides d’expression du nazi. J’explique patiemment :
— J’ai pris la tangente, comme je vous ai dit.
— Non ; m’avez rien dit du tout.
— Monsieur ? s’essaie une voix, pendant que je cherche une réplique.
Un investigateur de la Scientifique passe la tête par la porte, et sans cesser de mastiquer un donut, il s’enquiert :
— On peut s’y mettre, ici ?
— Quand tu veux, mon grand, répond di Vaio, cependant que les violons de l’apocalypse remettent ça.
— Pas un poil ne m’échappe, moi, dit plus bas l’investigateur en posant sa trousse à colleter les indices sur la table.
C’est un chinois de Tokyo Ville. Il porte une blouse blanche par-dessus son costume-cravate. Bon, il ne vient peut-être pas tellement de Tokyo Ville, il y a beaucoup de quartiers ethniques à L.A., à croire que les chinois, les indiens et les africains sont aussi nombreux que les vieux, car comme disait l’autre : plus le temps il passe, plus ces crapauds de merde sont nombreux. Bon, exceptionnellement, ce n’est pas le cas pour les indiens aujourd’hui.
— Ai le capitaine Doherty en visio-conférence, monsieur l’adjoint du procureur, et un médiateur des services de l’E-Police, monsieur Ibrahimovic, nous annonce di Vaio en appuyant de l’index sur son oreillette. Nous écoutent en ce moment. Commencez par nous expliquer à quel concours de circonstances les Police Angels doivent ce marché, me dit di Vaio.
— À six heure vingt-cinq, je dis, j’ai reçu un appel du Central : quelqu’un avait fait le 911 pour prévenir que des mecs louches sortaient de chez les Punditz, 1777 West Main Street. Je roulais sur Fremont quand j’ai entendu ça, alors j’ai pris le premier.
Le L.A.P.D. sous-traite par les polices privées comme les Police Angels lorsqu’il manque du personnel, comme par exemple aux heures de pointe, la nuit, où les heures sont payées le double, pendant les vacances scolaires, ou pendant les grèves, ou pendant les jours fériés, ou tout simplement parce que cela revient moins cher que de recruter des fonctionnaires qu’il faudra payer toute leur vie.
— Patrouillez seul la nuit, maintenant ?
Je ne sais pas quoi lui répondre. Je voudrais qu’il me lâche à ce sujet. Quant au nazi, il remarque  :
— Fremont ? Mais c’est juste à côté ?
— Au lieu de rester alité sagement, renchérit di Vaio.
— Quelle drôle de coïncidence ! rugit Krueger.
— Je connais qu’une seule coïncidence, je grogne, c’est mon poing sur le cartilage de celui qui voit partout des coïncidences.
— La paix, Eugene, fait di Vaio sur le même ton qu’il prendrait pour calmer un bull terrier. Savez pas quand il plaisante ?
— Quelqu’un a rigolé ici ?
— Moi, j’ai rigolé. Mordrez seulement quand vous le dirai. D’ici-là… dit-il en joignant le bout de ses doigts ; d’ici-là, aimerais savoir au juste ce que vous avez découvert en arrivant ici.
Si le nazi continue de sourire, j’éclate sa tête contre l’évier.
— En savez déjà long sur le groupe sanguin de la victime, à mon avis, di Vaio glousse en prenant Krueger à témoin.
— Il est fortiche, s’étrangle son chouchou.
— Tout est enregistré, je grogne en montrant mon casque, et m’apprêtant à partir.
— Restez là. Partirez sur mon ordre. Suffit, Krueger. Vous écoutons, Eugene.
— Ouais, dis-je, avant de renifler bruyamment. Quand je me suis pointé au 1777, j’ai trouvé le pavillon ouvert, toutes fenêtres éteintes, et le quartier était vide comme l’intérieur du crâne de Krueger.
— Pas forcée, la porte ?
Je hoche la tête.
— Non.
— Est armée, et dotée d’une serrure RFID qui plus est ; comment s’y sont-ils pris pour entrer ?
— Vous voulez peut-être que je vous donne leur adresse ?
Il ricane.
— Gardez votre morgue pour les attraper, Eugene.
— J’en fais déjà une affaire personnelle, monsieur. Si vous voulez le savoir, la serrure de la porte a été réinitialisée, de façon que toutes les immatriculations soient effacées de la mémoire. J’ai vérifié.
— Quelque chose de volé ?
— Pas que je sache. Il y a deux voitures des Punditz dans les garages, plus une garée sur le trottoir. Les appareils coûteux m’ont l’air d’être tous là. À vrai dire, la maison n’a même pas l’air d’avoir été fouillée. Non, rien de volé.
L’investigateur dit « attention ! », du coup di Vaio s’efface en grommelant une métaphore, puis que trois mesures de musique classique bon marché hurlent de nouveau dans la pièce, il répond à un flic qui lui téléphone de l’étage afin d’éclaircir un point de procédure. Pendant ce temps, je m’absorbe dans la contemplation d’une lézarde au plafond.
— Voulez bien continuer ? me demande-t-il une fois qu’il en a terminé. Ou faut-il vous payer pour ça ?
— J’ai croisé madame Punditz dans le hall, avec l’inconvénient que vous savez. Puis c’est monsieur Punditz qui m’aurait bien serré la main s’il avait pu. C’est ce transfusé-là. Le numéro trois est une gosse que j’ai découvert dans l’escalier. Elle les descendait quand le pistolet-mitrailleur l’a fauchée…
— Pistolet-mitrailleur ? m’interrompt di Vaio en haussant un sourcil.
— Ouais.
— Ce sont des choses qui arrivent, dit Krueger.
— Quatre, cinq et six roupillent dans leur lit, et ça durera jusqu’à ce qu’on les réveille pour le jugement dernier. Le pistolet-mitrailleur a resservi, j’ai vu assez de douilles à l’étage pour ensevelir le légiste. Des enfants eux aussi, de l’âge des vôtres, monsieur, poissés dans de sales draps.
— Je comprends, dit di Vaio.
Pour le reste, je le laisse mariner dans son jus, et prends mon casque.
— Restez là, Eugene. Une idée de qui a pu faire le coup ? demande-t-il tout en caressant le macchabée d’un air absent.
J’ai un rictus que je ne peux pas réprimer.
— Six hommes, je réponds ; barraqués, tous vêtus pareil, sauf un.
Il se retourne d’un bloc, me bourre dans l’épaule sans faire exprès, mais ce n’est pas moi que cela ferait bouger.
— Comment ça ???
— C’est comme je vous le dis.
Blousons en cuir, pantalons en cuir, slips en cuir même peut-être, pour ce que j’en sais, et des santiags à bout de fer, mais pas de visage. On ne fait pas dans dentelle. Ou alors si, et on est les Village People.
— Six, vous dites, fait di Vaio en venant à moi tout schuss. Comment vous savez ça, vous ?
— J’ai vu leurs photos, je grogne.
— Quelles photos ?
— Les photos sur la porte du frigo.
— Quel frigo ? dit-il en se tournant vers celui de la cuisine, et en ouvrant des yeux gros comme des pizza.
— Celui-là, dis-je.
Ils s’approchent pour examiner les polaroïds aimantés sur la porte, ceux qui montrent les membres de la famille la plus morte de toute la Californie, posant pour leurs assassins, avec leurs assassins.
— Elles sont toutes ratées, observe Krueger. Regardez, leur tête est hors cadre à chaque fois.
Di Vaio grommelle quelque chose qui a à voir avec sa mère, puis il interpelle le chinois, lequel s’interrompt de scanner mes empreintes de pas.
— Viens par ici, mon grand.
Le chinois lève un sourcil.
— Viens, n’aie pas peur.
L’autre se redresse.
— Viens, viens. Dis-moi ce que… viens ici, je te dis ! Qu’est-ce que tu vois, là, mon grand ?
— Des polaroïds, monsieur.
Krueger s’est tourné face au mur, le dos agité de spasmes.
— On dirait des photos de vacances, poursuit le chinois en chaussant ses lunettes. Ce village pourri, là, il pourrait être amazonien, mais je n’en jurerais pas, je n’y suis jamais allé. Amazonien ou birman. Birman, à cause de ce temple en forme de nichon, vous le voyez ?
Il pointe son petit doigt dessus, avant de s’immobiliser.
— Tiens ? fait di Vaio.
— Intéressant, concède le chinois.
Ils échangent un regard. Devant son mur, Krueger agite les mains comme s’il n’arrivait plus à respirer.
— Je les aurais vues de toutes façons, affirme dignement le chinois. Et puis je sais une chose sur les meurtriers que vous ne savez pas.
— Fais-nous bander, mon grand, dit di Vaio avec intérêt.
— Ils buvaient du lait. J’en ai retrouvé trois bidons vides dans l’évier.

Sachant que j'ai peu de temps (chapitre 1)

Voici donc mon quatrième roman, du moins le début, car je suis encore en train de l'écrire.  (C'est pour te prouver que Harry Mann travaille.)  Les trois premiers chapitres se lisent en vingt minutes.  Ingrédients  :  Los Angeles, 2029, un septuple meurtre, une disparition, un flic noir, d'autres flics, une journaliste bien foutue, la pluie, les médias, les téléphones portables, Dieu et le diable.  Penses-tu que j'écrive un roman sérieux ?  Suis-je sérieuse, au fait ?  Les hommes sont sérieux ;  le monde est sérieux ;  ai-je besoin de te dire que nous n'avons pas besoin de l'être, toi et moi ?

HARRY MANN
Sachant que j’ai peu de temps
roman

Je n’avais jamais rien vu de comparable à L.A.  C’est une ville unique par son étendue, par l’imbrication des résidences, des immeubles de bureaux et des artères commerçantes.  L.A. n’a pas de pôle, rien qui puisse servir de repère pour s’orienter.  L.A. flane, se vautre et se gaspille dans un décor insolite — tape à l’œil, fascinant, indécis et saugrenu, imprégné des effluves entêtants des bouginvillées et des gaz d’échappement.
Robert P. Parker, La Belle et les Ténèbres.

Les yeux grands ouverts, la moitié supérieure du macchabée contemple sa moitié inférieure.  Je jette un œil à ma montre  :  06:30:35 AM.  Le buste reste relié aux jambes par la course de trois mètres d’un intestin sur le sol (il regarde, mais il n’en croit pas ses yeux tellement ça fait loin).  Le pinceau lumineux de ma lampe-torche balaie encore une fois les aires obscures du pavillon.  Des cirés translucides pendent aux patères, un autel kitsch dédié à Iesvs-Christ étincelle un instant, un miroir de bonne taille dans le fond renvoit ma lumière.  Alors j’éteins la caméra qui fait excroissance sur mon casque, range mon arme, et préviens les collègues par radio de rappliquer ici.  Puis je vais attendre dans la cuisine, que j’allume au passage, en évitant de mettre mes rangers sur les flaques de sang, une vraie patinoire.  Il en a coulé beaucoup entre le réfrigérateur-congélateur et l’armoire-cave à vin.  On s’imagine mal la quantité qu’en contient le système vasculaire d’un homme à moins de le voir, or celui de la cuisine, sic transit gloria, a rendu les dernières gouttes du sien, qui lui font de jolies stalactites au bout des doigts.  Il est ligoté au lustre par les chevilles, gorge ouverte, c’est pour cela.
Je décolle mon casque de mon crâne et raffle un carré d’essuie-tout pour éponger ma sueur malgré la clim qui ronronne au plafond, parce que trucider des gens de cette façon, les Punditz comme ils s’appellent, ce n’est pas ce que j’appelle de la tarte tartin pour un petit déjeuner.  D’ailleurs, cela me turlupine, ces cadavres que je découvre un peu partout, tièdissant tout juste.  Je marque même une hésitation quand je tire les poignées du réfrigérateur-congélateur, me demandant s’il n’y en aurait pas un de plus là-dedans.  Bingo, il y en a un, dans la partie gauche, coincé entre un bac de glace à la vanille et un sachet de pistaches surgelées.  Je souris, et attrape un bidon de lait demi-écrémé, et pendant que je bois cette pisse de vache à même le goulot, et après avoir refermé la porte du frigo, j’avise de plus près les photos aimantées dessus.  Du lait me sort subitement par le nez, je m’étrangle, parce que je viens de voir quelque chose d’horrible.

Les Police Angels sont les premiers arrivés  :  06:55:28 AM, quand j’entends leur sirène et claquer leurs portières.  Alors je descends précipitament les escaliers, je balance le bidon de lait vide dans l’évier de la cuisine, et je me jette au sol, et avec tout ce sang par terre, j’ai tôt fait de m’y engluer tout entier.  La porte du pavillon s’ouvre à la volée, et des voix se rapprochent, et puis quelqu’un explose de rire, j’en ai les tympans qui jouent des castagnettes.
— Mon pote !  lance Krueger, parce que c’est lui.  Où est-ce que je te la mets ?
À quatre pattes dans le sang, je lève la tête, et lui de m’assommer encore avec son rire infernal, la bouche grande ouverte comme s’il voulait gober un obus, et un coffre de Hummer là-dessous pour exprimer des ha !  ha !  ha !  qui ressemblent à des tirs de mitrailleuse.  Ce nazi a en permanence l’énergie de plusieurs bataillons, c’est l’enfer.  Je lui tends exprès la main pour qu’il m’aide à me redresser, mais, comme je m’y attendais, au moment où il va s’en saisir, il lève soudain la sienne pour aller dans la région de son casque, triturer sa caméra.
— Je vais montrer ça à tous mes amis.  Ils paieront 10 $ pour te voir.
Il sait que s’il y en a un à qui j’ai envie de faire de la reconstruction faciale.
— Quel manque de charité, dis-je en souriant.
— Ça t’apprendra à ne pas rembourser les tickets de rationnement qu’on t’avance.  Tu t’rappelles des hot-dogs ?  (Puis il recule la tête.)  J’ai trouvé Eugene !  beugle-t-il à quelqu’un situé hors de la pièce.
Au temps les hot-dogs, les hot-dogs ne sont pas importants.  Ce qui importe, c’est qu’il m’appelle mon pote dans le même temps que la haine coule dans ses veines comme du plomb fondu, grevant son âme de petit soldat du mal.  Il n’éprouve point de compassion pour son frère, car il hait son frère, et il le hait tant qu’il aime à le voir comme une mouche morte baisée par le papier collant de la cuisine.  Or je ne colle pas.  Il jalouse ma ruse, et il me hait aussi bien qu’il sait au fond de lui que je peux plus que lui, et il emploie toute sa mesquinerie à mon endroit afin de protéger le sentiment de sa puissance.  Être vide, il brûlera comme du petit bois le moment venu, ce que sachant, satisfait, je me remets sur mes pieds avec précaution.
Mais j’oublie que le macchabée me surplombe, ce qui fait qu’en me redressant, ma tête donne en plein dedans.  Je grogne en l’envoyant tourner trois fois sur lui-même, puis, devant le sourire d’une tonne de mon collègue, je contemple ma chemisette, mon short, et le sang qui traine dessus comme des coulées de boues rouges, tant et si bien que j’ai un air de ressemblance avec le Boucher de Whittier.  Du sang, j’en ai même jusqu’au crâne, que j’ai rasé il y a une semaine pour qu’on revoit le “v” que forme mon os occipital à l’arrière.  (L’omniprésente odeur d’hémoglobine me redonne envie de boire du lait.)
— Il y a des femmes de ménage pour ce genre de boulot, remarque Krueger.  En plus, elles, elles ont des serpillères.
Il cesse de rire tout d’un coup.  Il a les yeux braqués sur le mur carrelé derrière moi  :
— Qu’est-ce que c’est, ça ?
— La Vierge, dis-je sans regarder.  À guichets ouverts.
D’autre portières claquent dehors, des ordres fusent, et j’entends qu’on tire le ruban des Police Angels tout autour du pavillon.  La nuit vit ses derniers instants, si toutefois le soleil se lève aujourd’hui aussi, mais il n’y a pas de raisons qu’il ne e lève pas.  À la lumière du néon, ce que regarde Krueger en ce moment, le dessin sanglant sur le mur nord de la cuisine, ce badigeon à l’image d’une dame assise faisant le grand écart, cette croûte obscène ne donnerait pas même envie à un obsédé sexuel de se branler ici-devant.
— La vierge, répète Krueger en fronçant les sourcils.
— Ouais.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Du sang humain, dis-je en fouillant les placards.
Je découvre un bidon de lait plein, le dévisse et l’embouche.
— Mais non, couillon, dit Krueger ;  qu’est-ce que ça veut dire ?
Je passe ma main sur mes babines (le goût de l’anti-bactérien qu’ils additionnent au plastique me reste sur le fond de la langue) et, rassasié, je le regarde, et je lui dis  :
— C’est une nénette qui ne m’a pas encore connu.
Il se boyaute comme une baleine, ça ébranle les murs de la maison.
— Elle est bonne !  braille-t-il.  Parce que tu crois que les nénettes ont envie de toi ?  (J’attends qu’il ait fini, n’ayant pas d’égal pour la patience.)  Sérieusement, se reprend-il ;  la “Vierge”, qui c’est ?  T’avais l’air de sous-entendre que c’était quelqu’un.
— C’est un personnage de la Bible, dis-je en balançant le second bidon de lait dans l’évier.  (Je me refuse pour le moment d’essayer de lui expliquer.)  Il arrive, di Vaio ?  ou quoi ?
Mais le nazi fronce les sourcils  :
— Quelle bible ?  Il y en a des tonnes.
— Ouais, Krueger ?
— Ouais ;  rien que chez moi, j’ai le Manuel du L.A.P.A.D., toi aussi tu l’as, le Manuel du L.A.P.A.D., et j’ai aussi le dernier catalogue Caterpillar-Timberland, et aussi le Kama Sutra.  Ça en fait déjà trois, de bibles, alors j’ai pas raison ?
— T’as lu ce Manuel à la con ?
— Négatif.  Il est encore sous sa cellophane, mais j’le lirai un jour… quand je serai à la retraite.
— Finis d’abord de colorier ton Kama Sutra.
Je regarde ma montre  :  07:15:26 AM, selon l’horloge de réseau de l’État de Californie à laquelle elle est connectée.  Quand Krueger a fini de hoqueter, il se tamponne les yeux avec son mouchoir, et remarque enfin la présence de son coéquipier.
— John !  lui hurle-t-il soudain en bondissant vers lui, et en lui assénant sa main sur l’épaule.  Eugene est touché !  Il perd tout son sang !  Les martiens nous attaquent, John !
Klingon l’observe d’un air morne, le casque sous le coude.  Puis il ôte les écouteurs de ses oreilles et m’interroge des yeux.
À propos de John Krueger, tout le monde pense qu’il s’est engagé dans les Police Angels suite à un pari, parce que c’est ce qu’il dit.  Je sais, moi, que la perspective de puiser sa dope quotidienne sur les saisies de la police l’a attiré chez nous plus sûrement qu’une bonne vieille odeur de barbe à papa.  Je sais également qu’il a servi dans les Navy Seals, et qu’il a conservé de cette période buccolique de sa vie un corps sculpté dans la glace, l’amour des films de Rambo, et la passion pour la shooteuse, ses corn flakes comme il dit.  Physiquement il est grand, il a les cheveux de la couleur du plomb fondu, longs, tirés en arrière, et noués en queue de cheval dans son dos.  Il a un schlass dans chaque œil cyan qu’il tourne sur les civils P.N. (Pas Nets) et trimballe assez de tatouages sur lui pour faire payer la visite.  (Mon préféré est celui qu’il arbore sur le biceps du bras gauche, une catcheuse serbe en train de sauter de la lune de la troisième corde, avec “Kiki l’ourse de Petrovac” imprimé dessous.  J’ai appris par hasard que Kiki était sa mère.)  Enfin, je l’ai tagué de nazi, mais uniquement à cause de son nom, parce que pour le reste, il parle américain comme Klingon et moi.
— Bon, dit-il en regardant à son tour dans le réfrigérateur-congélateur des Punditz.
À côté de lui, comme Mickey Mouse, Klingon se pose là, petit et blond, avec l’air du branleur de première, et affublé des mêmes yeux injectés de sang que ce naufragé qu’on a retrouvé flottant sur des noix de coco en pleine mer.  Un joint lui colle aux lèvres en permanence, qu’il a pulpeuses, et il écoute le top 50 des daubes musicales du moment, et emporte toujours une planche de skate en bandoulière, s’il ne se tient pas carrément dessus.  Personne n’est capable de dire ce qu’il fabrique aux Police Angels, sauf lui et moi, car je sais que John Klingon n’est pas son vrai nom.
— Bon, redit Krueger en refermant la porte du frigo, un chapelet de saucisses froides dans une main, un pot de moutarde dans l’autre.
— Je crois que j’ai vu un sac de pistaches surgelées dans le tiroir du haut du congélateur, dis-je.
Il ne fait pas attention.  De nombreux claquements de portières, et puis le pavillon se remplit de légistes, de scientifiques et d’autres flics venus enquêter sur place, et les flashs se mettent à crépiter sous tous les angles, et les flics commentent ce qu’ils voient, ou ce qu’ils croient voir, et les conversations gonflent dans l’air comme une rumeur, et les mêmes blagues de flics que l’année dernière, l’année d’avant, et celle encore d’avant, fusent à l’envie, déclenchant l’hilarité triste et blasée des hommes qui cotoient le mal.
— Bon, dit finalement Krueger.  C’est pas tout ça, mais nous, on va inspecter le reste de la maison, hein, mon petit Klingon ?
Il fait signe à son coéquipier et, après m’avoir jeté un œil torve, ils disparaissent tous les deux.
Je repense au bébé et à la Vierge, et à force de réfléchir, la même migraine revient et m’embrasse telle une vieille pute de ma connaissance.  Je cherche donc l’aspirine, mais ne pouvant mettre la main dessus, et à force d’humer la flatteuse odeur du sang de George Punditz, c’est bien plutôt un autre bidon de lait que je me dégote, le troisième.  Il ne manquera à personne, me dis-je, comme je cherche autre chose dans ma poche.

Mes charts de génériques de fictions

CHARTS

Top 10 des génériques

1 / L’Armée des Morts (Film / 1 / =)
3 / ReGenesis (Série / 1 / +1)
2 / Underworld (Film / 1 / -1)
4 / Conan le Barbare (Film / 1 / =)
5 / Medium (Série / 1 / =)
6 / Nip/Tuck (Série / 1 / =)
7 / Cobra (Dessin Animé / 1 / =)
8 / Police District (Série / 1 / =)
9 / Cops (Film / 1 / =)
10 / Terminator (Film / 1 / =)

(Genre / Nombre de mois classé / Tendance)

Ma collection de blondes IV

quand il n’y en a plus, il y en a encore, pour la joie des petits obsédés et des grands, et ce n’est pas parce que je suis blonde que je dis ça

une blonde de douze
une blonde alcoolisée
une blonde au beurre
une blonde en do majeur
une blonde en affaires
une blonde rayée
une blonde au rabais
une blonde au bec
une blonde dans le nez
une blonde en papier
une blonde en tableau
une blonde électrique
une électricienne blonde
une blonde à six coups
une blonde vénéneuse
une blonde à tiroirs
le tiroir-caisse d’une blonde
une blonde sans alcool
une blonde en peignoire
Éve était blonde
une blonde pourrié-gâtée
une blonde de cirque
une blonde-tronc
une blonde à retardement
une blonde sous pression
une blonde de Noël
une blonde d’abbaye
une blonde sur lie
une blonde caramel
une blonde farcie de bonnes intentions
une blonde sexuelle
aller aux blondes
une blonde tous risques
une blonde en voie d’extinction
— UNE BLONDE À LA MER !
une blonde à dormir debout
une blonde parasol
une blonde paratonnerre
une blonde rasée
une blonde rivale
une abrutie de blonde
une blonde à louer
une blonde du bon Dieu
une blonde inflammable
une blonde pour les yeux
une blonde gonflable
une blonde en plastoc
une blonde mouillée
une blonde à la gomme

Fais-toi enterrer en terre consacrée

« Voici maintenant ce qui a trait au jeu effrayant du diable et de la mort. Car le Malin a coutume « aucunes fois » de « vestir » les corps des trépassés et d’ « apparoistre en iceux ». Son pouvoir est particulièrement grand sur les cadavres enterrés en terre non consacrée. Mais, plus généralement, son action sur les défunts s’explique par la puissance qui lui a été donnée sur l’ensemble des « choses corporelles ». Il fera donc en sorte, le cas échéant, que des cadavres ne pourrissent pas, que des cœurs ou des corps entiers résistent au feu pendant quelque temps, que les cheveux et les ongles de trépassés continuent de pousser.
« Les démons disposent donc d’une certaine autorité sur les cadavres. » (Jean Delumeau, La peur.)

à suivre…

À son ordinaire

La nuit, une impasse déserte à L.A., sous le halo blafard d’un réverbère.  Il fait une chaleur d’août.  Harry Tickler a arrêté sa collègue pour l’interviewer devant un mur recouvert de tags.  Le trottoir pue l’urine, les légumes pourrissant et les sacs-poubelle gavés de têtes de poisson d’un restaurant japonais dont c’est la porte de derrière.  Un chien errant se promène en reniflant le sol.  La petite journaliste se cambre dos au mur ;  Harry pose la paume de sa main à côté de sa joue, et reste comme ça, le bras en appui, près d’elle.  Elle n’est pas grande, il pourrait pratiquement manger sur sa tête.

— Dis quelque chose la première.

— D’habitude, c’est moi qui pose les questions, mon chéri.

— Ce soir, c’est moi ;  tu crois que tu pourras t’en accomoder ?  Bon ;  jouons à découvert, pas de faux-semblants, c’est d’accord ?

Elle hoche la tête.  La  ville gronde en sourdine malgré l’heure avancée, car L.A. ne dort jamais.

— On n’est pas bien, là ?  demande Harry.

Elle regarde à droite.

— Bon ;  pas de morsure ?

Elle le regarde en ouvrant des yeux et se marre.

— Ben non !

— Pas de griffure ?

Elle se marre encore.

— Ce n’est pas drôle, petite ;  si un zombie t’avait contaminée, il faudrait que je te défonce le crâne avec quelque chose de contondant.

— Ou-ouh, fait-elle en souriant.  Écoute, mon dernier amant m’a bien mordu les tétons, si tu veux savoir ;  il m’a même griffé les seins ;  mais il n’avait rien d’un mort ;  au contraire, il était plein de vie.

— Il y a longtemps ?

— À peine deux heures, mon chéri.

— Pas de mauvaise rencontre depuis ?

— Si ;  Phyllis.  Il y a une heure, un peu avant qu’on se rencontre tous les deux, je l’ai croisée dans les cabines d’essayage de la boutique Versace, sur Venice boulevard.

— Était-elle normale ?

— Non ;  bien-sûr que non ;  Phyllis n’est pas normale.  Elle a une langue de dix centimètres qui fait grimper au rideau.

Elle se penche pour se masser le pied.

— C’est une obsession chez toi, les blessures ?

— Les plaies, c’est la plaie, à cause des zombies ;  mais c’est moi qui pose les questions, ne l’oublie pas.

Elle a un sourire furtif, et ensuite regarde à gauche.  Harry, lui, la dévore des yeux.

— Vas-y ;  je t’écoute.

— À quelle heure ferme-t-on la boutique Versace pour que tu en ressortes à peine ?

— À une heure du matin ;  on est samedi soir.

— Mh hm ;  tu aimes ça, faire du shopping ?

— J’ai de l’argent ;  je ne me prive de rien.  Et puis j’anime des shows à la télé ;  je dois m’habiller.  Enfin, j’adore me caresser dans les cabines, en laissant toujours le rideau entrouvert pour qu’on me voie.  Des fois, un client me rejoint, et on fait ça à deux ;  ça m’excite terriblement.  Samedi dernier, j’étais tellement sur des charbons ardents que j’ai crié ;  puis quand le vigile est venu pour me chasser, je l’ai sucé jusqu’à ce qu’il perde les pédales et qu’il crie à son tour ;  c’était fantastique !

Harry sort une cigarette du paquet froissé qu’il garde dans la poche de sa chemisette, et l’ayant allumée, il demande  :

— Tu es humaine, c’est bien sûr ?

— Est-ce que par hasard les vénussiennes seraient aussi bandantes que moi ?  répond-elle en posant sa petite main sur son sexe.

Ça et ses talons-aiguille qui la cambre atrocement, il n’en faut pas plus pour qu’il lui vienne l’eau à la bouche.  Il la déshabille des yeux, et au vu de la jupe de collégienne et du corsage taille dix ans qui la vêtent sans vraiment l’habiller, il n’y a pas lourd à retirer.

— Sais-tu, ma douce, que te « déshabiller des yeux » est une pure perte de temps ?

— Tu as entièrement raison, dit-elle en retirant son corsage par la tête.

Dessous, elle porte un mini soutien-gorge en dentelle blanche qui tranche sur sa peau hâlée.  À la façon dont ils ont jaillie, ses deux air-bags semblent s’être déclenchés en même temps, des air-bags de Mercedes d’ailleurs, et l’agraphe qui rattache les parties de la dentelle subit visiblement une tension énorme.

— Ils n’avaient pas ta taille chez Versace ?

— Ouais ;  j’ai dû rater le rayon énormes, dit-elle en dégraphant son soutien-gorge.  Là ;  ça va mieux.

Le tas de tissu à ses pieds grossit à vue d’œil ;  un autre que Harry se serait déjà inquiété d’avoir autant de retard sur elle.

(ah suivre…  :  téléchargement sous Word, téléchargement en version html ;  attention, lecture pour gens avertis !)

HARRY MANN

Partie fine

partie fine

roman

par harry mann

ZOMBI s.m. (zon-bi). Sorte d’épouvantail dont les créoles d’Amérique menacent les petits enfants.

Grand Dictionnaire universel du XIXe siècle, tome XVI, 1876.

Le jour où j’ai su que j’étais dingue, j’ai commencé par mettre ma Fiat Panda les quatre pattes en l’air. Je la regarde maintenant d’un œil chagrin, on dirait une tortue retournée sur le dos. Je pourrais redescendre dans la vallée, qui n’est pas encore si loin, mais cela voudrait dire retourner en terrain ennemi ; après s’en être tirés par miracle, il n’en est pas question !  Mieux vaut continuer à pieds et courir notre chance plus haut, en dépit que l’heure tardive nous voue certainement à passer la nuit dehors, plutôt que de retourner nous jeter dans la gueule des autres. J’abandonne donc les clefs sur le contact, tire sur le col de ma veste noire, enfourne ma boîte de cigarettes dans une de mes poches profondes comme la gorge d’Aria Giovanni, puis sors de la voiture, dans des grincements affreux de carcasse en fer et les crissements des vitres éparpillées en miettes sur le sol. Enfin je redresse dans l’air monticole mon mètre soixante-dix, ce qui est la taille d‘un Bruce Lee, d’un Kurt Cobain ou d’un Tom Cruise ; mais un centimètre de mieux qu’un Napoléon. Une couette blanche bouche l’espace interstellaire ; le vent fouette mes cheveux et j’attrape la chair de poule ; je ne vois que des pentes violettes et brunâtres à l’infini ; aucune bâtisse humaine n’est en vue, pas même un sillage pare-feu planté de pylônes pleins d’air, juste cette route qui se déhanche vers le ciel ; y a-t-il encore quelqu’un avec nous sur terre ? Je fais le tour de la Panda pour ouvrir à ma fiancée, déboucle sa ceinture, et l’aide à sortir. Elle porte sur elle un corsage blanc à dos nu, des jeans Lee Cooper et une paire de baskets malgré le mois de novembre glacial ; toutefois il ne parait pas que cette légèreté la gêne.

— On y va, je dis en la poussant devant moi.

Étant donné que c’est devenu une habitude chez moi, je bats la campagne des yeux à la recherche de ce qui pourrait éventuellement nous créer du vilain ; on apprend vite ce genre de réflexes lorsque le besoin s’en ressent, ou bien on clamse encore plus vite. Loana ne suivrait pas, aussi ne puis-je courir comme je le voudrais, sachant ce qui vient derrière nous ; je la prends donc en remorque par la main, et marche en la tirant derrière moi comme une ancre qui racle la route. Mes tempes se retrouvent trempées, et la Panda s’éloigne, plantée sur la côte comme une ruine, à mi-chemin du sommet.

Nous marchons ainsi une bonne heure, puis les nuages connaissent une déteinte, preuve que l’après-midi tire à sa fin. Alors je pense à Dieu, ce juge, me faisant la réflexion que personne, personne ne s’imagine jamais vivre la fin pronostiquée par Jean ; or ce samedi soir dans les Apuanes, Loana et moi formons certes un couple tout ce qu’il y a de plus mignon et que rien ne prédisposait à l’apocalypse, mais aussi un couple pincé entre les mandibules d’une guerre bizarre, encerclé par des forêts à n’en plus finir et par des frondaisons occultes plus épaisses encore ; tout autour de nous se hérissent les crêtes crénelées du piège dont, seul, le ruban de la route maintient l’espoir d’en sortir ; et si j’ai mentionné Dieu au passage, c’est parce que nous fuyons le Diable qui est descendu sur terre, plein de fureur, sachant qu’il a peu de temps.

Encore une demi-heure passée, Loana traine toujours plus la patte. La bise mène des raids au ras des cimes ; elle orchestre les branchages en les ballottant ; elle s’engouffre entre les troncs qui gémissent comme des bouteilles vides. La route monte sans arrêt, tandis que les ombres s’allongent ; l’obscurantisme qui gagne du terrain me fait rechercher des yeux un abris, un bunker, mais je ne trouve rien. Le ciel est bientôt d’encre, l’éclipse d’étoiles totale. Elle n’est pas normale cette nuit, elle est totalitaire.

Je tiens toujours la main de Loana, et aucune sorte de conseil ne me convaincrait de la lâcher, pour la raison que j’ai été emmené en esprit dans la nuit de l’Histoire, et y ai été tenté par les solutions de facilité qu’insinue le Diable à nos yeux. À toutes ses tentations, j’ai consenti. J’ai peut-être tout perdu, j’ai peut-être tout vu se perdre pendant le cauchemar des derniers jours, peut-être, mais pas elle, pas sa main.

— Tout va bien.

Elle ne me répond pas ; elle a le souffle court, et tremble comme une feuille ; elle semble inquiète. Réchauffe-moi mon amour. Je la prends avec moi et frotte son dos nu, sa taille, ses seins, et ses doigts givrés glissent et saisissent mes reins ; elle me sert tout contre elle pour être plus prêt ;  Gabi ! oh, Gabi ! Gabi l’obscur. Lovés l’un dans l’autre, mon nez, mes yeux, mes lèvres dans ses cheveux blonds, elle recule la tête : embrasse-moi, mon chéri ! Elle est belle. La nuit vorace autour de sa main, si je la laissais la happer, c’est ma vie que j’y laisserais. J’ai mal, elle se plaint. Tout va bien. J’ai mal. Alors je chante à haute voix :

— Promenons-nous dans les bois, pendant que le loup n’y est pas. Si le loup y était, il nous mangerait ; mais comme il y est pas, il nous mangera pas. Ne t’inquiète pas, chérie, j’ajoute en la prenant par la taille. Je suis là.

Elle m’entend, ça, je le sais. J’ai une voix pareille à du sirop de chloral sur elle, elle ne bronche pas quand je l’emmène, ce qui est aussi bien, déjà que je m’oriente difficilement à ce que je sens à travers mes semelles, selon une loi très simple d’ailleurs  : quand il y a du goudron, c’est bon, quand il n’y en a pas, ça ne va pas.

Et puis, un kilomètre plus loin, je réalise soudain que nous ne sommes plus seuls ; Loana gémit, elle aussi a entendu. Je stoppe brusquement ; mes oreilles bourdonnent et l’adrénaline bouillonne, tandis que je plisse les yeux en essayant d’arracher un spectre aux ténèbres. Autant observer un trou noir, alors je me mets à reculer devant elles.

— Chi va là ?  je crie en tirant sur le bras de Loana, mais trop fort sûrement, car elle trébuche et tombe avec la grâce d’une Barbie bourrée. Allez ! Grouille-toi ! je vitupère en la relevant.

Ils se rapprochent, je peux presque sentir leur haleine faisandée souffler sur ma nuque. Qu’est-ce que je raconte, moi ?  ils ne sentent pas comme ça ! Ensuite c’est mon tour de m’affaler dans les buissons. Les autres en profitent, ils grignotent sur nous, j’entends leur marche, ils arrivent. Bondissant comme un lapin, je prends Loana par la taille et nous repartons tambour battant. Et puis, comme nous atteignons un nouveau virage à gauche, je vois cette lueur, là-haut, qui brille. Je me réchauffe soudain au feu d’un espoir plus vif ; en nous avançant, la tache devient un rectangle, puis une fenêtre, enfin une baie vitrée, aussi scintillante qu’un sapin de Noël ; après une épingle à cheveux à droite, je pousse Loana devant moi afin qu’elle escalade une butte en terre, puis qu’elle franchisse une haie d’épines ; à travers le buisson glacé, je sens que sa peau cède à des diamants. Un chien de garde se met à aboyer quand nous posons le pied sur sa pelouse glacée ; je ne m’en occupe pas, je pense seulement à la maison. Je les entends, ils arrivent ! Je tire sans pitié sur Loana, encore quelques mètres avant la sécurité ; la piscine, il faut la contourner ; voilà le cerbère qui déboule sur nous : mais qu’il nous morde !  cela ne nous transformera pas en dogue ! L’animal de cent kilos est lancé à grandes foulées d’un stade ; à mi-chemin, il ralentit toutefois, halene une odeur, celle de ce qui vient après nous. Décontenancé, il hésite, le muffle à l’air, pendant que nous en profitons pour franchir sa propriété ; enfin, il se replie la queue entre les jambes et en poussant des couinements.

La demeure a deux étages ; cinq fenêtres obscures donnent sur les pièces du premier, tandis qu’une grande baie à armatures en fer prend tout le côté sud du rez-de-chaussée ; des lustres électriques l’illuminent en grand ; je vais tout contre, je toque à la vitre, mais personne ne répond, rien ne s’ouvre.

— Ohé ! je m’époumone.

Nous longeons la maison ; vite, car du côté du jardin, ils assaillent déjà la motte de terre et le fourré d’épineuses. Nous tournons à l’angle ; un peu plus loin, ma main touche du bois : la porte est là, dont je tourne aussitôt le bouton. Évidemment, elle est fermée à double tour, alors cette fois je me jette dessus en hurlant, sous les yeux de ma Loana, bleus et sans tain. Des pas me font me retourner d’un bloc, car ils sont juste de l’autre côté de l’angle de la maison, découpés en ombres chinoises sur la pelouse. Je donne les derniers coups de pieds contre la satanée porte de Fort Alamo ; de la glace coule dans mes yeux turbides ; le moment est venu, ils tournent le coin ! Pendant une fraction de seconde, je vais pour foncer dans l’obscurité en beuglant Auf Wiedersehen, cochons d’enculés ! lorsque dans mon dos j’entends un verrou claquer. En moins de temps qu’il n’en faut pour le dire, j’ouvre la porte à la volée, m’engouffre à l’intérieur avec Loana, et la referme au nez et à la barbe de deux figures de cauchemar qui tendaient déjà les bras pour nous atteindre ! Il y a une barre à l’intérieur, je la mets ; une chaînette, je l’accroche ; et le fameux verrou, je le tourne sur lui-même. Puis je reprends mon souffle, pendant que dehors les autres s’échinent à taper des poings contre la porte. Je n’ai pas à m’en faire de ce côté-là, elle est en bois de chêne.

Sauvés !  Bonne année pour les gnomes ! Blanche Neige est de retour à la maison ! me dis-je en me retournant pour embrasser notre sauveur. Seulement, devant moi, il n’y a plus personne, le hall est désert.

Regardez-moi, j’ai les nerfs en pelote, je me suis pissé dessus et mes cheveux sont trempés ; pourtant, si je peux encore en rire, c’est que je suis vivant ; croyez-moi, c’est le principal. Vous connaissez la musique, il y a autant de chaises que de survivants, moins une ; quand l’orchestre s’arrête de jouer, bienheureux celui qui a trouvé la sienne, car il pourra souffler une minute, un jour, une nuit. Nous avons trouvé la nôtre, de chaise, ma Loana et moi, une chaise pour deux, pas tout à fait à l’aise, Blaise, mais on ne gagne pas à tous les coups. C’est le destin, quoi.

Où est l’ange local qui nous a sauvés ?

— Il y a quelqu’un ?  je tente.

Pas de réponse.

— Ouhou !

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Ma collection de blonde : troisième partie

     Cette collection ne sert probablement à rien, c’est ce que je me dis à chaque fois que je la continue. Mais à quoi sert toute collection ? Écoute, s’il y a la moindre chance, je ne sais pas, mettons une sur un billiard, pour que chaque blonde que je mets sur mon blog, Dieu me réserve la même au paradis, alors ce serait dommage de ne pas faire cet acte de foi !

HARRY MAN, qui me fera toujours bien rire.

une blonde callipyge
une blonde sur le point de hurler
la Septième Blonde du monde
une blonde feuilletée
la chasse à blondes
une grosse blonde paresseuse
pour toutes les blondes du monde
une blonde solaire
serrer une blonde
une blonde de bénitier
une blonde à la douzaine
une blonde à deux étages
La blonde enchantée
le parfum d’une blonde
des blondes en veux-tu, en voilà…
une blonde de cinéma
une blonde olympique
UNE BLONDE DU JURASSIQUE
une blonde sur canapé
une blonde salée
une blonde à baïonnette
une blonde aurifère
soulever une blonde
il y a blonde sous roche
une blonde milliardaire
une blonde égoïne
une blonde à guichets ouverts
une blonde à coucher dehors
une blonde à réveiller les morts
une blonde sous serre
un champ de blondes
abonné aux blondes absentes
une blonde à barbe
une blonde lumière
naître ou ne pas naître blonde
une blonde aux abois
une blonde dans l’abysse
une blonde fléchisseuse
une blonde majeure
une blonde de plus ou de moins
un train de blondes
la page blondes
Repose En Blonde
une blonde sautée
une blonde barée